— Ана на сваем автамабиле задела на светафоре мой автамабиль, кагда я ехал с работы дамой, — пояснил Карапетян.
— То есть произошла авария? — быстро уточнил Володя.
— Ну… да… мелкая такая авария, проста стукнулись бамперами, — сказал хирург. — Я вишел из машины, чтобы пасматрет, насколко силна ана миня ударила. И ана тоже вишла, стала извинятца. Патом стала дават мине денги, но я не взял, сказал: «падумаеш, бампер»… На нем даже трещины не бил. Ана тагда предложил пайти в кафэ. Сказала, что далжна миня угастит, раз я не беру денги. Я сагласился, патамушта ана силна мине панравился. Очень красивый женщина бил…
— Марка машины? — быстро спросил Володя.
— Чия? — сморгнул Карапетян.
— Ее, — нетерпеливо промолвил Коробов. — Какая у нее была марка машины?
— У нее бил «Мазда», — ответил Карапетян. — Ну, такая, на которых женщины эздят…
— Цвет?
— Светлый, — посмотрел на Коробова Карапетян и добавил: — Такой, еще переливается на свету.
— Перламутровый?
— Нэт, не перламутровый, — ответил, по-думав, Карапетян.
— Платиновый? — снова спросил Володька.
— Нэт, — опять немного подумав, ответил Хирург. — Другой…
— Ну, какой другой? Может, жемчужный? Или серебристый? — задал уточняющий вопрос Володя.
— Ну, навернаэ, серебристый, — не очень уверенно сказал Карапетян.
— А номер?
— Что? — сморгнул хирург.
— Номер этой «Мазды» вы запомнили? — жег взглядом хирурга Коробов.
— Нэт. На номер иё машины я нэ сматрел, — печально произнес Карапетян. И добавил: — Я на нее болше сматрел. А что, это она убил, да?
— Пока этого мы утверждать не можем, — ответил Володя. — Рассказывайте дальше…
— Далше мы паэхали в кафэ, — ответил Карапетян. — Пасидэли, пагаварили…
— Как она вам представилась? — Коробов достал записную книжку и стал что-то в ней писать.
— Ана сказал, что ее завут Марина, — ответил Карапетян.
— Так, — констатировал Володя, — и что было дальше?
— Ми разговаривали, — сказал хирург.
— О чем?
— Аба всем, — чуть помедлив, ответил Карапетян. — А ее работе. А маей работе…
— А что она говорила о своей работе? — спросил я.
— Што журналистом стала работать трудна, — ответил хирург. — Что сегодня читател избалован, и его мала чем можна удивит. Паэтаму приходитца крутитца, как белка в калесе, чтобы дабыт интересный материал. Сказал, что хочет написат балшой материал о масковских балницах…
— Она не сказала, где работает? — спросил я.
— Пачему не сказал, сказал, — посмотрел на меня Карапетян.
— Так, и где же она работает? — сорвал вопрос с моих губ Володя Коробов.
— В «Вечерней Маскве», — повернулся к нему хирург. — А еще на тэлэвидении… Как его… Фырукт такой ест тропичэский… Ага, высыпомнил, «Авакадо»!