Я в ужасе обернулся.
Красные глаза излома обожгли меня как два угля, выскочившие из костра прямиком мне в рожу. Обрывки истлевших бинтов полетели в разные стороны. А я ведь только неделю назад устраивал в избушке генеральную уборку! После чего излом мгновенно выбросил вперед многосуставчатую клешню. Сейчас мне оторвут голову, один против миллиона.
Я вжал башку в плечи и зажмурился — терпеть не могу смотреть смерти в лицо.
А в следующую секунду излом с размаху водрузил мне на темя… большой картонный детский барабан.
Знаете, бывают такие — в красных и зеленых узорах, с пластмассовым ободком и вялой мембраной?
И тут же взялся со всего маху колотить по нему своей лапищей, отбивая в бешеном ритме зажигательную румбу!
Когда я нашел силы открыть глаза, в комнате было пусто.
Ни барабанов, ни изломов.
У запертых снаружи дверей большой кучей было свалено мое музыкальное оборудование, привезенное вчера от Бая. За окнами маялся понурый полдень без малейшего признака солнечных лучей. Обычное дело для Зоны Отчуждения. И как только мы, люди, рядом с ней живем?
Но самое главное — в дверь избушки кто-то методично и требовательно колотил палкой.
Звонок у меня отсутствует. Ни к чему эти излишества Трубачу…
Ну и какого хрена, спрашивается, колотить в мои двери ни свет ни заря после честной трудовой ночи?
Этот стук, очевидно, я и принял во сне за дробь барабана, презентованного мутантом. Что поделаешь, похмелье порой дарует нам видения и позабористей…
— Кто? — грубым голосом прогундосил я, с трудом приподнимаясь на диванчике.
— Дед Пихто, — лениво откликнулись из-за двери.
Этот голос я узнаю из тысячи.
Володя Пушкарев по прозвищу Комбат. Владимир Сергеич. Легенда Зоны.
Черт побери, а ведь он-то мне сейчас и нужен! Именно он!
Кряхтя, я слез с диванчика и поплелся открывать.
Комбат — это, я вам скажу, фигура. Эпическая! Вот только иногда Комбат служит мне живым укором. Потому что все при нем! Смел, удачлив, рассудителен и бабам нравится — всем подряд, не исключая даже принцессы какой-то немецкой, не то Лихтенштейнской, не то Люксембургской.
Картами дядя Вова не балуется. В отличие, например, от меня. Темным тоже ни копья не должен… И почему я с него пример не брал? Эх…
Еще Комбат умеет слушать и делать собственные, порой очень странные выводы. Поэтому битых полчаса он молча просидел над чашкой крепчайшего цейлонского чая, слушая сбивчивый рассказ о моих недавних злоключениях. После чего покачал головой и проворчал:
— Доигрался ты, Трубач. Дотрубился. В трубу свою.
— Не понял?
— Вся твоя вчерашняя история, — пояснил он, — это твой очередной вызов судьбе. И вот, наконец, доигрался. Считай, что трубы этого… Апокалипсиса — они для тебя уже сыграли. Похоронный марш Мендельсона. «Я вновь обручился со сме-е-ертью…» — шутовски проблеял он фальшивым надтреснутым тенорком.