– Вот. Все хозяйство, товарищ подполковник, – весело проговорил Маслюков, откозыряв своему начальнику.
– Отлично. Поздравляю, Сергей Кузьмич, – дружески протянув руку, сказал Иван Васильевич. – Сами обыскивали?
– Сам. Выпотрошил все до основания. Швы прощупал, подкладку распорол… Но, кроме передатчика и оружия, ничего подозрительного не нашел. И паспорт настоящий.
– Как он себя вел?
– Пока машина не пришла, нервничал, по сторонам поглядывал. Ну а здесь успокоился.
– Поглядывал, говорите? Помощи ждал?
– Не знаю.
– Говорили вы с ним о чем-нибудь?
– Нет.
– Расскажите подробней, как вам удалось установить его личность? – попросил Иван Васильевич, усаживаясь за стол.
Вытащив пачку папирос, он угостил лейтенанта и положил ее перед собой.
– Проводил я его от аптеки до дома, – начал Маслюков, – и как раз в это время во дворе находилась дворничиха. От нее я и узнал, что он тут живет, но, давно ли, где работает, какая у него семья, ничего этого сказать она не могла, потому что поступила на место дворника в прошлом году… Но главное было сделано. Адрес установили. Потом я стал искать место, где лучше спрятаться для наблюдений, и встретился с пожилой женщиной-работницей. Познакомились, разговорились. Вы говорили, товарищ подполковник, что мы в своей работе всегда должны опираться на народ.
– Это не я говорил, а товарищ Дзержинский, – поправил Иван Васильевич.
– Совершенно верно. Одним словом, от нее я узнал, что тут имеется старичок, давно проживающий в этом доме. С дореволюционным стажем жилец. И как раз окна его квартиры напротив той, где прибалтийский барон. Ну я и рискнул. Отправился к нему. Чем черт не шутит! Хороший старикан оказался. Два сына на фронте, жена умерла с голоду в первую зиму, а он выжил. Ну, это долго рассказывать. Целая эпопея… Сначала старикан подозрительно настроился, косился, а потом, когда услышал пару фронтовых историй, размяк.
– Та-ак… – протянул Иван Васильевич, давая понять, что остальное он знает из донесения. – Значит, кроме барона в квартире живет старуха. Кто она такая, выяснили?
– Его тетка. Пенсионерка.
– Странно, что он вернулся и поселился в доме, где раньше его знали.
– Это же было очень давно, товарищ подполковник. Он был совсем молодой, а кто его и знал, все поумирали.
– Однако один все-таки нашелся.
– Это исключение… Мой фарт! – похвастался Маслюков, но, встретившись с вопросительным взглядом начальника, пояснил: – Так старатели говорят, золотоискатели. Я ведь фартовый, удачливый, товарищ подполковник. Три раз меня убивали – и никак… Все живой.
– Ну а Шарковский? Бывал он у него?