- Прости, - произносят чуть ли не хором отец и мать. - Мы сделали все возможное...
Я не могу их упрекать. Отец у меня бизнесмен средней руки. Мать - кардиохирург. Они оба отлично понимают ситуацию. Можно бороться, когда есть враг. Но стоит ли пытаться остановить Землю?
- Прости, - произносит мой парень, симпатичный шатен-третьекурсник Валера. - У меня дела...
И убегает. И я даже знаю, как зовут его "дела". Это симпатичная блондинка по имени Таня. Сообщи-ли подруги. Когда ты навеки прикована к инвалидному креслу, всегда найдутся "доброжелатели".
- Прости, - говорят, они в глаза. - Я должен (должна) сообщить, что Валера...
Этих я прощать не собираюсь. И они выслушивают по телефону весьма ехидную отповедь.
А потом тебя выписывают. И привозят домой.
И ты понимаешь, что отныне весь мир для тебя ограничен стенами родного дома.
А вы хоть раз в жизни задумывались, как сложно в нашем мире инвалиду?!
Я не могу попасть на почту, я практически не могу пользоваться магазинами, у нас не существует ав-тобусов для больных людей...
Даже в поликлинику я попасть не смогу!
Потому что построена она была лет пятьдесят назад. И там даже не предусмотрено пандусов для ин-валидного кресла. Даже если я каким-то чудом преодолею пороги, мне останется только кусать губы возле регистратуры.
В институт я тоже не попадаю. Угадайте с трех раз, кто возьмет на работу медика-инвалида?
Правильно. Никто.
Но и смиряться я не собираюсь.
Родителям и так плохо. Плохо и моим двум братьям. Но они не раскисают. Старший, Дима, учит меня веб-дизайну.
- А что, Ян, дизайнер - клеевая профессия. И из дома выходить не надо. Будешь работать через сет-ку.
Младший, Тимофей, настойчиво убеждает меня стать программистом. Учиться можно заочно. Рабо-тать - тоже. Программный продукт - штука такая...
Все пользуются "вордом", но никому в доме не требуется Билли Гейтс.
И я тоже не сдаюсь.
Я улыбаюсь. Я храбро зубрю неизвестные доселе дисциплины. Осваиваю компьютерную графику.
И никто не видит, как я реву в подушку.
Единственное, что у меня остается из моей прошлой жизни - это скрипка.
Я играла на ней с детства. Но раньше даже не понимала, насколько это сильное выражение чувств.
Поняла только недавно. Когда осталась вечером одна. И хотелось завыть от невозможности шевель-нуть ногами.
Руки как-то сами раскрыли футляр, тронули смычок, я привычно прижалась щекой к гладкому дереву - и потерялась в музыке.
Больше мне ничего не было нужно.
Раньше я никогда не импровизировала. Играла по нотам. Да и не любила музыку.
А сейчас оно приходило само. Душа кричала, плакала и пыталась спрятаться хоть куда-нибудь от на-валившегося кошмара.