И пряталась. В музыку.
Я полюбила играть по вечерам, когда родители еще не пришли, а братья разбежались по своим клу-бам.
Играть?
Сложно было назвать это - игрой или музицированием.
Мне плевать было - хорошо я играю - или нет, что думают соседи, понравится моя музыка хоть кому-нибудь - или она свидетельствует о душевном расстройстве.
Скрипка не пела. Она кричала, рыдала, жаловалась, но в отличие от меня - не сдавалась. Никогда не сдавалась.
Темнело. За окном мягко выплывала луна. Падали редкие снежинки.
Через три дня Новый Год. Мой первый Новый Год в инвалидном кресле. Боюсь, что не последний.
И я потянулась за тем, что приносило хоть мимолетное облегчение. За скрипкой.
Я расстегнула футляр. Коснулась бархата внутри, мягко тронула пальцами ворсинки. Потом достала скрипку и подъехала к окну.
Хотелось выть. Как стая волков воет на луну в такие ночи. И я не стала себе отказывать.
Я резко опустила смычок - и струны зарыдали.
***
Сергей.
Скрипка кричала, рыдала и стонала. Она плакала, как раненный человек. И я наслаждался этой музы-кой. Что-то подобное звучит в душе каждого вампира. Дикое, безудержное, хищное, жестокое - и од-новременно трагичное. И человек там, в доме...
Ему - или ей, неважно, было плохо. И хотелось поделиться своей болью. Хоть с кем-нибудь.
Я стоял долго. Не меньше часа.
А потом решился.
Вампиры - не просто хищники.
Иногда мы отпускаем души на свободу. И это наше истинное предназначение.
Часто нас можно встретить в больницах, в хосписах... Там, где есть люди, впавшие в отчаяние. Не минутное, которое бывает у любого человека. Но отчаяние осознанное. Когдадействительно ничего нельзя исправить - и смерть становится лучшим выходом. Рак. Или травма, с которой нельзя жить, а можно только мучиться.
Тогда приходит кто-нибудь из нас.
И еще одна душа взлетает ввысь. К новому рождению.
А человека, который еще вчера кричал от боли, находят в своей кровати, словно уснувшим. И он (она?) улыбается. Спокойно, как в детстве.
Иногда смерть - единственный выход. И мы приносим ее с собой.
Спокойную, как река на закате. Ласковую, как прикосновение материнских рук. Тихую, как рассвет-ный туман. Уютную, как огонь, горящий в окнах родного дома.
И люди улыбаются.
Иногда лучшее, что можно дать им - это смерть.
Скрипка кричала.
Это не был рок или что-то современное, в этой музыке не было ничего классического, какие-то дикие сочетания аккордов, безумное сплетение нот, напоминающее ниагарский водопад. Такое же хаотичное и непредсказуемое. И так же то там, то здесь, как острые камни из воды, вырывались сдавленные ры-дания струн.