Не важно, что его преследует, не важно, для чего я ему нужна, я здесь.
Я делаю шаг вперед и становлюсь близко, чтобы иметь возможность говорить шепотом. Выходит напористо.
— Ты можешь сказать мне, Дерек. Ничто не сможет изменить того, что я к тебе чувствую.
Он начинает кашлять, делает глоток воды и кашляет снова.
Я кладу голову ему на плечо.
— Признание — это первый шаг.
— Не в этом случае. — Он обратно надевает свой хоккейный свитер.
— Нет, в этом тоже.
Он выливает остатки воды из бутылки, выкидывает её и хватает меня за руку.
— Пошли. Мы теряем время.
Упрямый.
Обидчивый.
Глупый.
Пьянящий.
Он меня пугает. И беспокоит. Совершенно сбита с толку за невозможностью определить направление. Вверх по деревьям. Вниз по земле. В свете прожектора. В его руках. Понятия не имею, где я.
Здесь дополнительная канатная дорога, и мы ждем. На этот раз он впереди. Я обхватываю его руками и наклоняюсь, чтобы спросить:
— Насколько ты хороший лыжник?
— Опытный. Уровень: маньяк.
Я отпускаю его, толкая пальцем в спину.
— Теперь ты сделаешь это специально.
— Зато я не скажу тебе, что мы будем делать завтра.
— Прыжки с гор?
— Нет, это будет во вторник.
Глава 15. Слишком правильный
— Мы ужасно скучные.
Сегодня он снова встретил меня на выходе из отеля. Становится мрачно. На небе собираются тучи. Наверно, будет дождь.
— Последняя ночь в Лозанне, а мы, в итоге, вернулись на ту же скамейку.
— Я люблю эту скамейку.
Но все же я не хочу быть скучной. Я набираюсь смелости, и позволяю своим губам скользить к его шее. Он ловит мое дыхание. Он потный на вкус. Соленый. Пряный. Сексуальный. Целую сильнее, отодвигаюсь и снова целую. Я до жути не скучна. Он отрывает мои губы от шеи, чтобы притянуть к своим.
— По ночам на окраине города открыты одни бары. — Его слова щекочут мои губы.
— И мы не в одном из них.
— Это просто потому, что я с тобой.
Я смеюсь. Сегодня он восхитителен.
— Звучит как примитивная поп-песенка.
— Думаю, это она и есть. — Его губы изучают мое лицо. — Либо ты можешь сама её написать.
— Она твоя.
Я отодвигаюсь, чтобы лучше его видеть. Он нравится мне в темноте. Каким-то образом он становится мягче и надежнее. Я глажу его лицо.
— Ты закончил мою песню?
— Нет. — Он хмурится. — Один прекрасный ангел меня постоянно отвлекает.
— Ох. — Я прислоняюсь к его руке. — Я не хочу вставать между тобой и твоим творчеством.
Он усмехается.
— А кто сказал, что это ты?
Я ударяю его в грудь. Он защищается. Притягивает к себе, пытаясь поцеловать. Я кручу головой назад и вперед. Когда он, наконец, достигает моих губ, поцелуи становятся сумасшедшими и быстрыми. Энергичными и отчаянными. С языком. Более страстные, чем раньше. Его горячий рот движется к моей шее, плечам. Он целует мои торчащие ключицы. Теперь он целует верхнюю часть моей груди. Его губы скользят ниже, а руки выше.