Вишневость губ, и свод небесный,
и ввечеру — девичьи песни,
и стук акации в окно…
Прощальный шум… Об этом чуде
смогу ль забыть? Блестит мой штык,
в патронах, в лентах наши груди…
А за Донцом — в погонах люди,
оружья звон, и плач, и крик…
Не зря мы гибли в ту годину
под крик отчаянный «война!».
Как в поле грустная калина,
была печальной Украина —
навеки счастлива она!
Бушуют толпами майданы,
нам цель ясна, сомнений нет,
гремит и тает шаг чеканный.
А города встают — титаны,
литое золото побед!
Всегда готовы люди к бою.
Едва сигнал свой свет взметнет —
земля застонет под ногою
и даль грозою мировою
победоносно полыхнет!
Как ясно лица засияли —
то синеблузники прошли…
Устремлены их взоры в дали,
они фундаменты из стали
под дом Отчизны подвели.
На высоте плакатов кличи.
Наш путь — вперед! Наш путь — вперед!
Гудки, трамваи, смех девичий…
А в клубах — уж таков обычай —
рабочий с вечера народ.
Мы крепость создали из края:
стена к стене, на гати — гать…
Прожектор, небо рассекая,
в нем золотит аэростаи —
им мирный труд оберегать!
Желанный день не за горами —
еще восстанья ток блеснет!
Идут полки. Пылает знамя…
Команда грянет над полками —
ритмичный шаг ряды качнет.
Идут полки. Приказ: «На стражу!»
Наш путь — вперед! Наш путь — вперед!
За ними танки, пушки наши —
как великаны… Силу вражью
их грозный строй с земли сотрет!
А в небе тихом, безмятежном
под утро — звездные рои…
Идут полки, и с шумом нежным
хлопчатник во поле безбрежном
качает локоны свои.
Команда будит перегоны,
ритмично звякают штыки…
Восток окрашен в цвет червонный…
На защищенные кордоны
глядят с опаскою враги.
Идут полки, их путь — без края,
за ними тень — как тень от крыл.
А Днепрэльстан горит, играя,
трудом — простор земного рая
он для потомков отворил.
А Днепр шумит. Смиряют люди
упорство сил слепых в борьбе.
Машины дышат полной грудью —
нам подарила это чудо
стальная воля ВКП.
В росе Тарасова могила,
вокруг повсюду — сталь, чугун…
Спокойно спи, поэт наш милый,
над миром крылья распрямила
вся мощь республики коммун.
И в сталь одет наш край прекрасный,
и нам не страшен вражий стан.
«Быть иль не быть?» — вопрос напрасный.
Течет Славутич — синий, ясный,
поет о счастье Днепрэльстан.
1926