– Сэр, вам счет?
Вблизи хозяин казался старше, чем пустыня. Матиасу вдруг захотелось услышать добрую индейскую мудрость, но он сдержался.
– Да.
И только обнаружив, что Джоан не расплатилась, Матиас Старк бесповоротно почувствовал себя живым.
– Поедете за ней?
– Нет.
– Назад тоже не советую. Старая Мо нашептала, что военные по ошибке разбомбили бензоколонку в Прингс-Кросс. Там теперь даже жарче, чем всегда.
– «Старая Мо»?
Индеец кивнул:
– Моя полицейская рация. Все еще работает, в отличие от армейских прицелов.
Старк закурил, и – чудо – хозяин снова ничего не сказал.
– Флуктуации, – сказал Старк. – И не такая дрянь случается.
Он вышел из кафе. Заправка отбрасывала длинную тень, и всю машину Матиаса покрывала крупная роса. От одного взгляда на нее очень захотелось в душ: мыться, глядеть в запотевший кафель и изобретать себе новое имя.
Бывший человек в сером вынул изо рта сигарету и посмотрел в небо: почему-то ему казалось, что будет правильно смотреть туда.
«Эй, Соня, – мысленно позвал Старк. – Хоть сейчас ты улыбнулась?»
* * *
<Ты была такой простой и очевидной моделью. Но, просыпаясь, я всякий раз пересчитываю вероятность верного ответа. «Ты не простила мне Келсо». «Ты не простила «пустой код». «Ты увидела во мне дьявола». «Ты дала мне шанс что-то понять»…
Ты создала новую вселенную, чертов ты филолог, но я хотя бы знаю, что однажды увижу эту твою степь. Я знаю.
Я верю.
Потому что ты мне пообещала. Потому что я все равно тебе нужна. Потому что на твоем форуме в модераторском разделе все еще значится твой ник.>