Самолет-дозаправщик появляется неожиданно — слева и чуть впереди нас.
— Шланг успеем выпустить, — говорит Хлызов. — Давай сбалансируем самолет. Двинь-ка влево.
Движение штурвала передается машине, она входит в крен.
— Не рви. Видишь, пережал. Крен один-два градуса. Так… Отлично.
Слева плавает танкер.
— Сейчас начнем сцепку, — говорит Хлызов. — Голову прямо, учись видеть боковым зрением.
Танкер совсем близко.
— Всем на внешнюю связь! — Хлызов щелкает переключателем. — Двести семнадцатый, приступаем к работе.
Вот этого я ждал. Мне хотелось, чтобы Хлызов сам дал команду на сцепку. Я опасался, что командир двести семнадцатого, мрачноватый рябой майор, сразу отвалит, как только услышит мой голос. Сумасшедшая мысль, но она занимала меня весь полет. После паузы, которая показалась мне бесконечной, командир танкера медленно произносит:
— Внимание, триста первый.
За плоскостью самолета-дозаправщика появляется шланг.
Плавно двигаю вперед рычаги управления двигателями. Вот… сейчас… сейчас…
— Есть контакт! — кричат стрелки.
Я поворачиваю голову к Хлызову, но он, не глядя на меня, резко бросает:
— Обороты!
Да, тут уж не до бесед. И видеть-то в сущности ничего не видел. Могу только представить себе, как в пустом-небе плывут две серебристые машины, сцепленные черным шлангом.
Дозаправка закончена.
— Ну, — говорит Хлызов.
Теперь можно и мне голос подать.
— Счастливого пути! — кричу. — Спасибо за работу!
— До скорого, — роняет двести семнадцатый.
Танкер отваливает и быстро тает в небе.
На земле меня поздравляют с первой дозаправкой. Иван Плотников крепко жмет руку, он серьезен; Зарецкий торкает в плечо кулаком, радист улыбается, на лице Левчука обычное бесстрастие: ну, слетали…
Подходят техники. Они тормошат меня, смеются, говорят все разом:
— Сходил за керосином?
— Лиха беда — начало!
— Молодец, Андрюша!
— Он у нас такой.
Хлызов невозмутимо наблюдает за этой сценой.
— Ха, — лениво бросает он, и я узнаю прежнего Хлызова. — Есть еще ночная дозаправка.
ВИКТОРИЯ ХЛЫЗОВА
Олег крепко держит меня за руку: мы уже несколько раз теряли друг друга в толпе. И чего только покупают! Рынок бедный. На дощатых столах разложены пучки салата, петрушка, горками свален редис. Вот и все. Или это просто весна, воскресенье, теплый солнечный день? Мужчины сняли пальто и плащи, держат их в руках. Какой-то усатый дядька запорожского вида вытирает пестрым платком потное красное лицо. Монотонный гул рыночной толпы, блеск солнца, разнеживающая теплынь… Олег останавливается у столов, приценивается. Кажется, сам процесс купли-продажи доставляет ему удовольствие. А нам всего-то надо два пучка редиски. Я слушаю, как Олег болтает с торговками. С ним даже по рынку интересно шататься.