— Парню стоит немного отдохнуть, — согласился Андриано.
— Пусть даже в больнице, — добавил Луиджи.
Мужчины расплатились за пиво и быстро направились к выходу.
Вскоре сзади Фьюджи появились две рослые, широкоплечие тени. Он не обратил на них никакого внимания. Фьюджи сжимал в кулаке пятьсот долларов, о налоге с которых могла только мечтать итальянское министерство финансов, и думал о реванше в предстоящей игре…
1
Полковник ФСБ Петренко пил кофе и, казалось, совсем не обращал внимания на торопливых пассажиров. Рядом стоял здоровенный дворник в желтом переднике. Дворник тоже пил кофе и не мог скрыть кислой улыбки.
— Вообще-то, я знал одного шпиона, который потерял дипломатический паспорт… — сказал дворник. — Пока искали его документы, этот тип успел рассказать нам много интересного.
Дворник почесал кулак.
— Нас мало интересует шпион-дипломат мистер Фишер, — сухо заметил Петренко. — Нас интересует, кто придет к его тайнику. Кстати, прапорщик, почему на вас валенки? Дворники не ходят в валенках в июле.
Прапорщик Иванов посмотрел на свои ноги и пожал могучими плечами.
— Товарищ полковник, а я что?.. На складе другой обуви не было.
— Тогда хотя бы от лопаты избавьтесь, — прошипел полковник. — Тоже мне, снегоуборочная машина в шапке-ушанке!..
2
Мистер Энтони Фишер сидел на лавочке возле автовокзала и вежливо улыбался продавщице мороженного в валенках. Та бросала на аккуратно одетого джентльмена пронзительные взгляды и путалась в сдаче покупателям.
Рука матерого шпиона незаметно скользнула к краю лавочки. Маленький пакетик с шифровкой легко прилип к нижней стороне доски.
Мистер Фишер закурил и с наслаждением выпустил струйку дыма. Потом он принялся пересчитывать людей в валенках. Их было не меньше десятка. Мистер Фишер улыбнулся еще раз и проверил свой дипломатический паспорт в кармане пиджака…
3
Из толпы пассажиров вышла голубоглазая красавица. Сильно прихрамывая на правую ногу, она направилась к скамейке.
— Черт!.. — сказала красавица, присаживаясь рядом с мистером Фишером.
Женщина сняла с ноги туфельку, и осмотрела свежую мозоль на пятке.
— Простите, у вас скотча нет? — незнакомка мило улыбнулась.
— Нет, — с участием ответил мистер Фишер. Он тут же заметил про себя, что русские умеют носить только валенки.
Женщина порылась сумочке. Потом она вздохнула и принялась осматриваться по сторонам в поисках чего-нибудь похожего на временную защиту от мозолей.
Мистер Фишер встал, и не спеша, направился в сторону автовокзала.
Хмурая продавщица мороженного с удовольствием обсчитала его на два рубля. Потом она рявкнула «Следующий!..» Мистер Фишер оглянулся. Сзади никого не было… Но у матерого шпиона похолодело под сердцем. Красавица-незнакомка сидела на лавочке и рассматривала пакет с его шифровкой. Женщина разорвала пакет, выбросила бумагу в урну и втиснула ногу в туфельку, используя целлофан, как прокладку.