Так начиналось это необычное деловое сотрудничество.
— Вспомнили? — не выдержав столь длительного молчания, переспросил Красин.
— Вспомнил, — кивнул Евгений Евгеньевич. Я ехал по делам, а Владимир Николаевич… Он только освободился… В Москве его не прописали, сказали: уматывай, иначе еще на годик отдыхать поедешь! А вору стыдно по такой статье садиться… Что делать? Вот вы… Что бы вы сделали на его месте?
— Обо мне в другой раз поговорим, — сказал Красин. — В данный момент меня Юршов интересует. Так что он предпринял? Обворовал вас?
— Покаялся. И я понял его, вошел в положение, помог…
— Чем?
— И с работой, и с пропиской.
— И в благодарность за это он стал служить вам верой и правдой.
— Не служить — помогать. Помогать следить за машиной — профилактика там или еще какой мелкий ремонт…
— Мелкий ремонт, значит… Ну, а кто вас с Грачом свел?
— Вы меня с кем-то путаете. — Крайников с трудом приподнялся. — Вы оскорбляете меня своими подозрениями! Все, что вы говорите, полнейшая чушь! Нелепица!
— Трудный вы человек, Евгений Евгеньевич. На что вы рассчитываете?
— На гласность и справедливость. Я верю в справедливость!
— Я тоже.
— Ваша справедливость замешана на лжи. Вам не удастся меня оклеветать! Времена не те, кончились ваши времена! Ясно?
— Ясно.
— И заверяю вас: в самом скором времени я буду на свободе. Все. Я больше не намерен отвечать на ваши дурацкие вопросы!
— Нахал! Крепкий нахал! — не выдержал Климов. — В машину его, товарищ майор?
— В машину, — кивнул Красин.
Швецов подъехал к месту встречи ровно в одиннадцать и среди редких прохожих, сновавших у метро, мгновенно выделил плотную фигуру Артиста. Они долго, пытливо и настороженно рассматривали друг друга, затем пошли навстречу…
— Это ты меня желал видеть? — спросил Артист.
— Я.
— Ты действительно такое сотворил?
— Да.
— Ну и дурак!
Швецов молчал, ожидая разъяснений, и дождался.
— Ты меня куска хлеба лишил, — сказал Артист.
— Я вам хлеб с маслом предлагаю. Согласны?
— Тебе цена — рубль с мелочью. Да и то в воскресный день. А Евгений Евгеньевич — голова. У него — связи! Там… — Артист ткнул пальцем в землю. — И там… — Палец уперся в небо.
— Значит, отказываетесь?
— Завтра мы решим, что с тобой делать, — помолчав, ответил Артист. — А сейчас — иди. Спокойной ночи.
— Это ваше последнее слово?
— Я два раза не говорю. — Артист выбросил сигарету, повернулся и пошел прочь.
XV
Скоков пил небольшими глоточками черный кофе, курил, жадно затягиваясь, и нетерпеливо поглядывал на молчащие телефонные аппараты. Сигарета, зажатая между средним и указательным пальцами, беспрерывно гасла, и он, чертыхаясь, искал по карманам спички. Родин, который сидел напротив, в конце концов но выдержал и протянул ему зажигалку.