Она говорила зло, выплескивая на него свои обиды. И сама же остыла, стряхнула пепел и буркнула:
– Извини.
– Ничего. – Мефодий сел рядом, надо было сказать что-то, утешить, но он не представлял, как именно утешать расстроенных невест. – Не переживай!
– Я не переживаю, – ответила Грета, затягиваясь. – Просто… вот достало все, веришь?
Мефодий верил.
– Я думала, что поженимся и… это же моя свадьба! А она все лезет и лезет с советами… и главное, стоит мне чего-то захотеть, как оказывается, что это или слишком дорого, или пошлость невообразимая.
Грета шмыгнула носом и торопливо вытерла непролитые слезы.
– А Кирке не скажешь. Я пробовала.
– А он?
– Он сказал, чтобы я маму слушала, что она типа лучше знает! Вот послать бы их всех… – она мстительно раздавила окурок об отсыревшее дерево. – Тоже мне, щенка подобрали! У меня тоже гордость имеется!
– Пошли, – согласился Мефодий, и сердце при мысли о том, что свадьба не состоится, забилось быстрее. Несколько минут сидели молча. Он разглядывал Грету, она – собственные руки, непривычные, белые, с подпиленными розовыми ноготками.
Вчера мама отвела Грету к своей маникюрше!
– Не пошлю, – со вздохом ответила она, нежно касаясь лаковой поверхности ногтей.
– Потому что любишь его?
– Что? – Грета вздрогнула, словно бы думала совсем-совсем о другом. – Ах да, конечно, люблю… и мы будем жить долго и счастливо. Как в сказке.
Она вдруг усмехнулась другой, жесткой улыбкой, добавив:
– В моей сказке. Вот увидишь, я ее сочиню.
Свадьба состоялась. И невеста была прекрасна в белом изысканном платье…
– Вот увидишь, – мама, чей наряд отличался элегантной простотой, держала Мефодия под руку, – этот брак долго не продлится.
Она ошиблась. Все ошиблись, но каждый по-своему.
Мефодий потер виски, чувствуя, как возвращается ночная мигрень. А Машка подалась вперед.
– Вам плохо?
Плохо, и уже давно.
– Я не убивал брата. – Почему-то ему было важно, чтобы хоть кто-то, пусть даже эта совершенно посторонняя девица, знал правду. – Я не убивал брата, но из-за меня погибла Леночка.
Странный сегодня день. И что его на исповеди потянуло? И надо бы замолчать, но не получается.
– Я не убивал, – вновь повторил Мефодий. – Но я виноват в ее смерти.
– Зачем вы мне все это рассказываете? – Машка поправила растрепанные волосы. И ресницами хлопнула. Блондинка.
– Затем, что… – Проклятье, он и сам не знает. Должен. Хоть кому-то, пусть и не исчезнет камень с души, но вдруг станет полегче?
– Какая тебе разница?
Злиться на Машку за свои ошибки – что может быть более глупым? И Мефодий упал в кресло, вцепился в подлокотники так, что кожа затрещала.