– Здесь запись обрывается, – пояснил Мефодий. – И еще он закрасил маркером страницу. Я проверял, она была пуста. Но дальше вот. «Пятнадцатое сентября. Я осознал, что болен, и очень серьезно. Только что я очнулся и понял, что закрашиваю пустую страницу дневника маркером. Но при всем том я пребывал в полной уверенности, что делаю очередную запись. Слова жили в моей голове, однако руки исполняли совсем иную работу. И работу ли? Я осмотрелся. Мой кабинет завален бумагами, подобного беспорядка в нем не случалось давно. Я не помню, что собирался с этими бумагами делать. И признаюсь, эти провалы в памяти пугают меня. Мне требуется помощь, и чем раньше, тем лучше. Сегодня я все-таки постараюсь поговорить с Мефодием. И еще. Возможно, призрак, моя незнакомка в белом, которая является каждую ночь – лишь в этом я уверен всецело, – тоже рождена моим больным воображением».
– Вы поговорили? – Машка задала вопрос, зная ответ наперед.
– Нет.
– А ты сам… ты не замечал этих… странностей?
Мефодий тряхнул головой и, отложив все-таки дневник, видимо, интересного в нем уже не осталось, сказал:
– В том-то и дело, что не замечал! Нет, что-то было, те же смены настроения, но тогда я списывал их на усталость и нервы. Но потеря памяти… он вел себя как обычно.
Вот только не помнил, что происходило.
– Он ни словом не обмолвился об этой проблеме.
– И теперь ты считаешь, что проблема… – Машка замялась, не зная, как озвучить мысль. – Что дело не в болезни?
– Именно. Не бывает таких болезней, чтобы… точнее, бывают, конечно, но они не развиваются за несколько дней, да еще так, чтобы для окружающих оставаться незаметными. Нет, Машенция, кто-то сознательно и намеренно довел моего брата. Есть транквилизаторы, есть лекарства, есть наркотики… в нынешнем мире хватает средств, чтобы свести человека с ума. Я полагаю, что местами Кирилл действительно не отдавал себе отчета в собственных действиях. И кто-то, кто затеял это представление, убедил его искупаться. И этот кто-то пытается повторить фокус. Вот только я – не Кирилл.
Он произнес это с такой убежденностью, что Машке только и оставалось кивнуть.
– Может…
– Полиция от этой истории отмахнулась. Для них все очевидно. Выпил. Полез в воду. Утонул. Следов насилия нет, значит, и пил сам, и тонул сам. Вот только тот, кто затеял это представление, неглуп.
– И ты хочешь его поймать?
– Хочу, – согласился Мефодий. – Очень хочу. А ты мне поможешь.
Машка кивнула прежде, чем голос разума остановил, сказав, что лезет она не в свое дело, и вообще в детектива играть хорошо осенью, под теплым одеялом с книжкой в руках и кружкой чая на столике. А в реальности такие игры чреваты непредвиденными последствиями.