– Пьяна?
– Самую малость, – призналась она, осклабившись. – Капельку. Капелюшечку. Выпьешь со мной?
Вчера она тоже была не совсем трезва. А позавчера?
– Думаешь, что я спиваюсь? – Грета помахала стаканом в воздухе. – Как мамаша… как папаша… дурная наследственность, да?
– Нет.
– Думаешь, – она шатающейся походкой подошла к Мефодию и плюхнулась на колени. – Но ты вежливый… молчишь…
Она облизала губы. Не накрашена. Обычно Грета появлялась при полном параде, а тут…
– Ну, Феденька, скажи что-нибудь? Например, про мою дурную наследственность. Ваша матушка все мозги мне ею высверлила. Знаешь, она меня ненавидела.
– Ее давно уже нет.
– Нет, – согласилась Грета. – А ненависть осталась. Ненависть, она как сигаретный дым. Вроде и сигарета выкурена, и комнату проветрили, а дым все равно никуда не ушел, въелся в стены, в ковры… моя мамаша ковры любила. Я ей денег давала, немного, конечно. А она покупала очередной ковер. Ей думалось, что так оно богато будет. В конце концов вся квартира в коврах была. Только бухать она не прекратила.
– А ты?
Она дернула плечиком и сделала глоток, протянула стакан Мефодию:
– Хочешь?
– Нет.
– Блондиночку ждешь… пойдете гулять под ручку по дорожкам. Ты ей расскажешь жалостливую историйку… она всхлипнет… может, даже поплачет… вы обниметесь.
– Прекрати!
Грета только рассмеялась, и голос ее сделался хриплым, каркающим. Больным.
Как давно она прикладывается к бутылке? И почему вдруг перестала скрываться? Надоело? Или решила, что прятаться нет нужды? Небось самой себе она кажется неотразимой.
Поблекла.
Постарела. И теперь, без маски, лицо ее выглядит поистаскавшимся. Мягкая, восковатой бледности кожа, характерная припухлость век, заломы носогубных складок, и сами губы вялые, искривленные в болезненной гримасе, которая Грете видится улыбкой.
– Почему ты пьешь? – Мефодий попытался отобрать стакан, но Грета не дала.
– Почему? Хороший вопрос. С тоски, Феденька… с тоски… я уже не молода, а что у меня есть? А ничего у меня нет! Софка и та меня счастливей со своим Гришенькой…
– А что тебе мешало?
– Мешало? – Грета вдруг ударила его по руке и тут же всхлипнула. – Точно, мешало… твой братец мешал… и твоя мамаша… дурная наследственность… думаешь, я не хотела родить ребеночка? Еще как хотела. И когда забеременела, радовалась. И он радовался. До тех пор, пока после обследования не сказали, что ребеночек скорее всего дауном будет… риск высокий. И надо аборт делать. Я и сделала. Дура, да?
Мефодий ничего не сказал.
– Дура, – подтвердила собственный вывод Грета. – Надо было послать их, и братца твоего, и матушку… родила бы… а если и даун, то что? Сумела бы вытащить… только ж я глупенькая была, слабенькая. В рот всем глядела, желая угодить. А они… думаешь, почему со мной Кирилл не развелся? Виноватым себя чувствовал, что из-за аборта у меня детей быть не может. А у него – вон, пожалуйста… и чем бы мой ребенок был хуже Гришки, даже если больной?