Чашку с обжигающе-горячим напитком Рита поставила передо мной меньше чем через минуту. Она присмотрелась ко мне, сложила губки в сочувственном «у-у-у», и села напротив.
— Паршиво выглядишь.
Я дотронулся до ноющей скулы.
— Трудный денёк.
— Расскажешь? — Рита устроилась поудобнее.
Из колонок на небольшой и всегда пустой сцене заиграла мягкая, почти бархатная мелодия; Гэри Мур пел что-то про тоску в сердце и дождь, который пойдёт сегодня. Старые воспоминания зашевелились, переползая в область солнечного сплетения.
— А знаешь что? — оживилась, не дождавшись моего ответа, Рита. — Ты ведь экстрасенс или что-то вроде этого, да?
Я кивнул.
— Так вот, я думаю, что ты по ночам всё-таки охотишься на вампиров.
— Толпами их выкашиваю, — я не стал говорить что вампиров в этих краях уже век с лишним не видели.
— Запасаешься кольями и святой водой… — продолжала девушка.
— Скупаю весь чеснок в городе.
— И патрулируешь тёмные улицы, охраняя покой горожан. А синяк ты получил в драке с… ну не знаю с кем.
— С огромными грызунами.
— Рассказывай, не тяни.
Я ухмыльнулся. Рита с интересом слушает мои рассказы, но вряд ли верит хоть одному слову. Ведь не могут же студенты-медики практиковать в морге некромантию, так же, как ведьмы не поднимают с кладбища духов, разгоняющих вусмерть перепуганных сатанистов… А гигантские хомяки? Это же просто сказки!
Так ведь?
* * *
Проклятый телефон трезвонил над самым ухом. С каждым новым звонком мне всё больше хотелось разбить его чтобы спокойно спать дальше. Нашарив на столике у изголовья будильник, я поднёс его к лицу и тихо выругался, — уже половина двенадцатого. Обычно я открываюсь в девять.
Телефон даже не думал замолкать. Смахнув с журнального столика горстку стикеров с адресами клиентов, я схватил трубку и рявкнул:
— Чё надо?!
Несколько секунд в трубке стояла тишина, а потом кого-то на другом конце «прорвало». Только через пару минут я понял, что звонит Рита. Я едва отделался от неё вчера, и совсем не хотел о чём-то болтать. Она же говорила много, эмоционально и неразборчиво. Из её длинного монолога до меня дошло только одно: Тимур, владелец бара, мёртв.
— Блин, — пробормотал я, повесив трубку, — кажется, это заведение только что закрылось.
Когда я пришёл на место, тело уже погрузили в «труповозку»; остались только три милиционера, что-то обсуждающие неподалёку от дверей, и бледная Рита в сторонке. Она с укором покосилась на меня.
— Я звонила час назад.
— За телом, я смотрю, тоже не торопились, — я огляделся по сторонам. — Что тут произошло?
— Я хотела сказать Тимуру, что вечером не приду, но он не отвечал на звонки. Я забеспокоилась и заехала сюда утром… и нашла его мёртвым, — Рита побледнела ещё сильнее. — Он лежал посередине зала, на спине. Будто его что-то ударило в грудь… И кровь. Повсюду.