Он хмыкает и поднимается.
— Пожалуй, мне надо закурить.
Нейтан выходит, а я так и остаюсь, улыбаясь. Спустя минуту он зовет меня. С водкой и клюквенным соком шагаю на террасу и обнаруживаю, что Нейтан предпочел кованым креслам каменную дорожку и теперь сидит там, прислонившись к облицованной деревом стене. Спрашиваю:
— Что случилось?
Он молча указывает сигаретой на небо. Над нашими головами Млечный Путь сияет холодным светом, словно миллиарды серебряных блесток.
— Ого! — Гляжу в восхищении наверх. — А где Южный Крест?
— Понятия не имею, но Кастрюля[2] — во-он там…
Я смеюсь и устраиваюсь рядом с ним. Нейтан убирает пепельницу, освобождая мне место.
Какое-то время мы сидим в тишине, любуясь небом.
— Я уже забыла, какие яркие в южном полушарии звезды, — произношу я наконец.
— А если смотреть с пляжа Мэнли, они еще ярче.
— Это там ты серфишь?
Он кивает. Мне нравится представлять, как он катается на доске.
— Я была там буквально сегодня днем.
— Правда? — Нейтан искоса глядит на меня в темноте. — Ты, может, видела меня. Я провел там пару часов.
— Неужели? Волны были громадными!
— Нет, вообще-то — самое оно для серфинга, — смеется он и наполняет наши стаканы. — А ты умеешь серфить?
— Нет. Только лежа.
— Тебе стоит сходить со мной как-нибудь. Лучше рано утром.
— Это было бы здорово. Когда? — У меня замирает сердце.
— Когда хочешь. Я завтра собираюсь.
— Звучит классно.
«Не слишком ли я тороплюсь?»
Лицо Нейтана проясняется, и он отпивает еще один глоток. Я чувствую, как тепло его тела смешивается с моим, когда мы сидим так близко друг к другу, и мне стоит больших усилий сосредоточиться.
— Так что там за дела с Эми?
«И откуда вдруг вылез этот вопрос?»
— Она моя соседка по квартире, — глубоко вздыхает Уилсон-младший и делает паузу, потом объясняет: — Она бы хотела стать мне больше, чем другом, но… я не знаю.
— Между вами что-то было? — спрашиваю я и задерживаю дыхание, ожидая ответа.
— Угу.
Нервозность снова подкрадывается, и я не могу сообразить, что сказать. Нейтан, кажется, тоже, так что какое-то время мы сидим в тишине.
— Молли и Сэму она нравится, — произношу я и тут же жалею об этом. Что я, сваха, что ли?
— Наверное, поэтому я и в замешательстве. — Вздыхает. — Она хорошая девушка. Но я не знаю… Думаю, Молли просто любит романтические истории. А Сэм хочет, чтобы я был счастлив, как он.
Нейтан стряхивает пепел с сигареты в пепельницу, и от соприкосновения наших рук по мне пробегает дрожь.
Интересно, что бы подумала Молли, если бы узнала, что я про себя мечтаю о младшем брате ее жениха? Чувствую, она нашла бы это забавным. Или предосудительным. Ни от одного из вариантов мне легче не становится.