Своих стихов, увы, немало.
Беспечно пела и жила!
И часа я не ожидала
Смущенья, горечи, стыда
За все, что навсегда пропало,
Едва родившись, без следа.
Корю себя за несерьезность:
Стихи — отдушина, не труд.
За спешку жизни и нервозность,
Нехватку песенных минут.
За расточительные годы,
Отказ от счастья своего —
Своей натуры и природы,
И от любимого всего!
Я не жила — существовала!
Одна в безмолвной тишине,
В рутине быта. Не пристало!
За это все — гореть в огне!
Не наверстать, не восстановишь…
Забыто прошлое как сон.
И судорожно воздух ловишь,
Способная едва на стон…