— Почему ты грубишь, женщина? — Якоб печально смотрел на меня круглыми черными глазами без ресниц. — Я ведь на много лет старше тебя…
— Потому, что ты увидел во мне живого человека только после того, как узнал, что я еврейка. А до этого я была для тебя просто мебелью. Платяным шкафом…
— А что в этом плохого?
— А что в этом хорошего?
— Я вовсе не смотрел на тебя, как на мебель, — Якоб несколько раз покачал головой и нахмурился. — Понимаешь, здесь бывают разные люди. Так что, мое дело — не задавать лишних вопросов, не навязывать свое общество и следить за тем, чтобы с человеком, который находится под моей опекой, ничего не случилось. Просто я не знал, что ты еврейка, вот и все…
Сказал он это так естественно, что мне вдруг стало неловко. И действительно, чего я разошлась?…
— У тебя красивый идиш, Якоб, — пробормотала я, не зная, как замять неприятный разговор и сделать так, чтобы он поскорее вернулся на свою любимую кухню и в свое естественное состояние.
— Возможно… Но твой намного лучше… — Он неожиданно улыбнулся, от чего круглое, некрасивое лицо Якоба стало еще более уродливым и асимметричным. — Ты словно не разговариваешь, а поешь печальную песню. Так разговаривали в Польше и на Западной Украине…
— Обе мои бабушки с Украины.
— Тогда понятно, — закивал Якоб, и две продольные складки у губ образовали подобие кольца. — Оттуда и язык…
— Но я редко говорю на идиш.
— Почему так?
— Потому, что не с кем.
— А твои бабушки, мама?
— Все умерли.
— А твои дети?
— Якоб, ну, подумай: зачем моим детям идиш? Они ведь американцы…
— Ну да, конечно, — по-стариковски сварливо проворчал Якоб. — Американцы, урожденные еврейкой, родившейся в России, будут говорить и думать по-английски…
— Именно так все и будет, — кивнула я задумчиво. — Скорее всего…
— А кто тогда будет думать так, как мы с тобой?
— Я не знаю, Якоб.
— Почему ты не знаешь?
— Наверное, потому, что я — плохая еврейка.
— Нет, — Якоб покачал головой. — Вовсе не поэтому…
— А почему?
— Просто мир, в котором мы живем, слишком жесток и несправедлив.
— Что ты хочешь этим сказать?
— Во имя денег, ради карьеры люди готовы отказаться от самого дорогого — от своих корней, от памяти…
— Якоб, а ты… израильтянин?
— Да, — он ответил сразу, словно ждал моего вопроса. — С одиннадцати лет.
— Значит, ты родился не в Израиле?
— В Бельгии. В Генте. Слышала про такой город?
Я кивнула.
— Все мои предки жили в Генте, — негромко произнес Якоб, почесал кончик носа и сморщился, словно хотел чихнуть, но в последний момент передумал. — В сорок третьем немцы увезли в концлагерь всю мою семью — отца, мать, бабушку, трех сестер и двух братьев. Больше я их не видел…