— В чем же?
— Язык, дорогая моя! Он один перенес на своих плечах, перетащил, не расплескав ни капли прекрасный русский язык, на котором объяснялись его родители в девятнадцатом веке, и Пушкин писал, и прочие великие — в наш век. В двадцатый. Там с языком обращались вольно. Не только с русским, конечно, другие постигла та же участь. Исчезла красота. Язык, прежде всего, должен теперь быть удобен. Его надо приспособить, приладить, притереть к тем задачам, которые стоят на повестке. Прагматизм — вот религия двадцатого века. И литература послушно перешла в его лоно. Я не судья. Да и судить не за что, это процесс объективный. Он один оказался сильней объективных обстоятельств. Он был настолько глубок и умен, что его читают теперь, и читать будут, я думаю, еще долго. И, читая, впитывают не только мысли, но и музыку языка. Пусть воспроизвести ее уже не сможет никто, но хоть изредка насладиться ею — тоже, знаете ли, дорогая моя, большое подспорье для души. Русский язык вообще уникален. С точки зрения лингвистических возможностей воздействия…. Но только настоящий русский язык. Тот, который сберег Набоков.
— Но разве только Набоков?
— В такой степени — только он. Я о сюжете забываю, когда начинает он играть словами. А он играет, наслаждается или забавляется, просто красоты ради. Красоты слов, и вообще — языка. Вы послушайте только хотя бы — это, к примеру: «Летучий сразу собирает тучи над кручами жгучей пустыни и неминучей судьбы…. Свечи, плечи, встречи и речи создают атмосферу старосветского бала, Венского конгресса и губернаторских именин. Ветер всегда одинок, только бегает вдали непривлекательный сеттер…» (Это он потешается над стихосложением. Каково?
— Вы, что же, всего Набокова помните наизусть?
— Я много, чего помню….
Он неожиданно рассердился и замолчал.
Такое случалось с ним часто — был по-стариковски капризен.
И обижался.
А, случалось, бранился.
«Вы глупая мурена, сударыня. Глупая мурена, и ничто иное!»
Она понятия не имела, что это за зверь такой — мурена, но не сердилась нисколько.
И готова была простить ему эту самую мурену, глупую, при том.
И многое другое могла простить, лишь бы продолжалась их странная дружба.
Старик больше не молчал.
А женщина не была одинока.
Встречаясь по утрам на террасе отеля, они радовались друг другу.
Завтрак проходил за оживленной беседой, а потом — если погода позволяла — шли гулять на берег.
Конечно, от дальних прогулок пришлось отказаться.
Силы его были невелики, их едва хватало на то, что бы одолеть небольшой отрезок бесконечного пляжа.
Их часто можно было видеть теперь из окон отеля, и служащие с любопытством наблюдали за странной парой.