— Тут не Саша лежит, а ты, — тихо отвечает ему сестра.
Он поворачивается и толкает её в бок.
— Ну, хватит! — кричит мать. — Марш в палату! И чтобы я тебя не видела!
— Вот и отлично! И перед операцией не приходи!
— И не собиралась! У меня работа! Потом приду, после операции!
— Вот и хорошо! А перед — не надо! Никого мне не надо!
Он стремительно уходит, бросив карточную крепость на подоконнике.
— У тебя ногти грязные на ногах! — возмущается мать вслед. — Постриг бы хоть!
— Ужасно выглядит, — вторит ей дочь.
Мать дописывает, роняет ручку.
— Мамочка, манжета расстегнулась. Можно застегну? Пожалуйста, не нервничай.
В приёмную заходит худенькая женщина в клетчатой куртке. У неё огромные испуганные глаза.
— Я к Игорю Марковичу, — говорит она.
— Будете за нами, — кивает моя мама.
— Отдашь врачу, — мама Назара суёт дочери разрешение на операцию, надевает меховой жакет и выходит.
Вот и наш «злой волшебник». Идёт с результатами рентгена. Идёт и… улыбается.
— Какой хороший снимок! — кричит он издалека. — Замечательный снимок!
— Что замечательного в снимке шунта, который надо менять? — бурчит мама.
Женщина в клетчатой куртке смотрит на маму и приоткрывает рот, словно хочет что-то сказать.
— Ура, — говорит Игорь Маркович и треплет меня по плечу, — в этом году ничего менять не будем.
— Как? — опешила я. — Разве я не выросла?
— А катетера хватает по длине. Видишь? От одной отметки до другой.
— Нам в этом году на операцию не ложиться?! — не понимает мама.
— Нет. Свободны вы на этот год. И… хм… на следующий. Тут ещё на два года хватит.
— Как?! — хватает мама ртом воздух и переводит взгляд с Игоря Марковича на меня. — Как?! А я… даже блокнот приготовила.
— Ну, если вы очень хотите…
— Нет! Игорь Маркович, вы… Вы добрый волшебник!
— Да это не я, — отмахивается он, — это наши рентгенологи.
И любуется снимком, как картиной в галерее.
— Так что счастливо! Увидимся через пару лет!
— Спасибо, — шепчем мы с мамой.
Он улыбается и поворачивается к женщине в клетчатой куртке.
— Что-то случилось?
— Нет, — она откашливается, — нет, всё в порядке. Мы дома. Я только хотела спросить, когда вы теперь этот ваш шунт вытащите?
— Когда на новый менять будем.
— А когда вы его совсем уберёте?
— Никогда.
— П-почему?
— Шунт — это на всю жизнь, — пожимает он плечами, — девяносто процентов шунтированных детей не могут без него обходиться. Странно, я же вам объяснял перед операцией.
— Да… Но… — Женщина вдруг закрыла лицо руками и расплакалась. — Извините, — выговорила она сквозь слёзы, — извините меня… до свидания! — И выбежала из приёмной.