- Можете идти.
Мы выходим за дверь, спускаемся вниз и с облегчением плюхаемся на ступени крыльца. Интересно, чего больше хочется - в душ или спать? Впрочем, если остаются силы расставлять приоритеты, значит, не настолько вымотались. Значит, в душ.
- Рин, здорово! - слышу я голос Стэна, но его тяжёлая загорелая рука хлопает по плечу не меня, а Дэя, - Ох, прости. Со спины я вас всегда путаю.
Это дежурная шутка. Длинноволосый парень даже раньше выглядел с точки зрения большинства странновато, что уж говорить теперь. А причёски у нас действительно одинаковые. Косы.
- Да ради всего святого, путай на здоровье, - ухмыляется Дэй, - Я просто буду знать, когда меня вдруг обнимут сзади, что это попытка пристать к моей девушке. И приму меры.
Смеёмся. Даже удивительно, как был нам нужен этот смех после трёх дней нервного напряжения и сна в обнимку с оружием.
- Ну как, удачно сходили? - озабоченно спрашивает Стэн, - Чистый район?
- Чистый, - отзываюсь я, - Посёлок городского типа, если по старым картам смотреть. И даже почти целый. И ничего странного.
- Духи перекрёстков, - восхищённо произносит Стэн, - А ведь лет пять назад мы все здесь ютились, помнишь? А теперь и город восстановили, и электростанция у реки, и рабочий посёлок.
Надо будет у Стэна спросить как-нибудь, что за духи такие. В нашей мифологии их нет, точно помню.
- Вы, кстати, домой собираетесь? Тут как раз машина в город идёт.
Блаженная сонливость тут же слетает с нас.
- И молчит!
Дэй сидит на кровати и расчёсывает влажные после душа волосы. Я не выдерживаю.
- Тебе помочь?
Он поднимает на меня взгляд. Сейчас, когда тугая коса расплетена, а камуфляж сменился джинсами и футболкой - потёртыми, выцветшими - ещё сильнее заметна инакость.
Золотисто-карие глаза миндалевидного разреза на слишком правильном и тонком лице. Смуглая кожа. Слишком плавные движения, гибкое, но отнюдь не хрупкое тело. Слишком... Этого не спрятать в толпе, не обезличить формой. Я хорошо это знаю. У меня такие же глаза.
- Ну помоги.
Дэй садится на пол у моих ног, позволяя возиться с умопомрачительной гривой цвета воронова крыла.
- О, уже до пояса отросли, - комментирую я. Расчёска легко скользит по тяжёлым прямым прядям. Медитативное занятие.
- А я говорил, что тебя догоню. Тем более что мне нравится...
Только я знаю, как хрупка может быть эта красота. Как грубеют руки от прикосновений к оружию, как чётко ложатся шрамы на кожу.
Я собираю его волосы в сложный узел и закалываю своими шпильками. Получается интересно.