— Как-то не слишком по-христиански рассуждаете, падре, — хмыкнул я. — А как насчёт того, что Скульптор — это испытание? Спаситель терпел, нам завещал и всё такое…
— Спасителю — спасителево. А нам он принёс не мир, но меч, которым надлежит отделить агнцев от козлищ и построить на земле Царство Небесное.
— Это учение вашей сект… гхм… церкви?
— Это называется — жить по совести, наёмник, — наградил меня тяжёлым взглядом Аксель. — И если бы мы могли, то нашли и покарали Скульптора сами, но…
— …ваши силы скромны, — уже без лишнего ёрничества закончил я. — Это я понял. О'кей, падре, мы действительно занимаемся этим ублюдком. Хотим поймать, чтобы наши банковские карточки пополнились, а Скульптора выпотрошили на городской площади. Можете чем-нибудь нам помочь?
— Эта несчастная, — Аксель указал на тело девушки. — Она шла не из города, а в город. Даже не шла, а брела, не разбирая дороги.
— Из порта, — уточнил я.
— Из порта.
— Ещё что-нибудь? Может, местные о чём-то говорят?
— Местные… — скривился священник. — Местные все, как один твердят, что кто-то пытается пробудить Кровавую Богиню. И когда ей сошьют плащ из тридцати сердец, она проснётся и жестоко отомстит всем незваным гостям на своей земле…
— Понятно. Значит, больше ничего.
— Если бы я что-то знал, то рассказал тебе, — Аксель повернулся и зашагал прочь. И теперь я знал, что звон издаёт не его крест на цепи, а многочисленные ножи, висящие под сутаной.
— Живые говорят, но не знают, — пробормотал я, вновь принимаясь за осмотр тела. — Мёртвые знают, но не говорят.
— Эй, наёмник! — не оборачиваясь, бросил на ходу громила.
— Чего?
— Скажи, ты веришь в Бога?
— Я не верю в добрых старичков в небесах — ни в Бога, ни в Санта-Клауса.
— А во что ты веришь, наёмник?
— В себя, — я усмехнулся и погладил торчащие подмышками рукояти «катлассов». — И в свои пушки. А что вера для тебя, святоша?
— Ничто, — хрипло хохотнул Аксель, не сбавляя шага, а затем добавил, вскинув вверх сжатый кулак правой руки. — И весь мир!..
— Итак, первое заседание нашего кружка по интересам объявляю открытым! — торжественно провозгласил я, ударив винтовочным патроном по стакану с водой. Всё-таки алкоголь после событий прошлого я не особо любил… Даже не то чтобы испытывал неприязнь, а скорее просто опасался. — Слово предоставляется нашему командиру!..
— Итак, мы находимся в нашей штаб-квартире уже неделю, — солидно откашлявшись для вида, пробасил Датч. — Пора бы подвести промежуточные итоги… Том?
— «Фрейя» простоит в доке ещё минимум пару недель, — буркнул Гиббенс, сосредоточенно метая в висящую на стене мишень свои ножи. — Дыры я заделаю уже к уикэнду, а вот с заменой запчастей придётся повозиться…