«Блэк Хок» закладывает круг за кругом над базарной площадью Багдада, а я поливаю из пулемёта разбегающиеся внизу фигурки людей. Чёрт, как просто! Это просто боты в компьютерной игрушке-стрелялке — главное настрелять побольше, набрать очков побольше… За пулемётом на втором вертолёте, который кружит напротив нас — Дик. И тоже поливает землю свинцовым ураганом, кладя «танго» десятками. Мирные жители? Среди них нет таких — днём они улыбаются нам в лицо, а ночью стреляют в спину. Каждый из этих грёбанных уродов в этой грёбанной стране достоин пули.
Надо набить больше фрагов, больше, больше, больше…
Над горизонтом поднимается густой дым пожаров там, где пару часов назад прошлись бомбардировщики с кассетными, зажигательными и фосфорными бомбами. Боже, храни ВВС США, что оказывают нам поддержку! Отличный коктейль! Смешать, добавить огня из артиллерии и ракетных установок, украсить налётом штурмовых вертолётов, и подавать под музыку «Металлики».
Умри, умри, умри, моя дорогая! Не произноси ни единого слова. Умри, умри, умри, моя дорогая! Просто закрой свои хорошенькие глазки. Я увижу тебя снова. Я увижу тебя в аду.
Над городом разносился мощный грохот тяжёлого рока, который проигрывали с передвижных станций. Психическая атака, мать её так! И армия, и наёмники любят так делать.
Не плачь по мне, детка. Твое будущее в гробу, да. Не плачь по мне, детка. Ты должна была предвидеть, что это произойдет. Не плачь по мне, детка. Я не знал, что это было в твоей власти. Не плачь по мне, детка. Конченая девушка для конченого парня. Не плачь по мне, детка. Сейчас твоя жизнь растекается по полу. Не плачь по мне, детка.
Голос Джимми Хэтфилда действовал на местных обезьян не хуже массированного артиллерийского налёта — они считали эту прекрасную музыку чем-то совершенно инфернальным.
Умри, умри, умри, моя дорогая! Не произноси ни единого слова. Умри, умри, умри, моя дорогая! Просто закрой свой прекрасный ротик.
Страшно вам, «танго»? Это наша вам плата за собственный страх, пережитый за все эти месяцы. Кто сеет ветер, пожнёт бурю! Так пожните карательную операцию!..
— …Морган. Эй, Морган!..
Я тупо уставился на бутылку пива, которую держал в руке, а затем заторможено повернулся.
— Ты чего завис-то? — Коул потряс меня за плечо. — Пьяный, что ли? Иди тогда проспись, пока комбат не увидел.
— Всего третья бутылка за день… — заплетающимся языком, произнёс я.
Вот только, кажется, запивал я ею какую-то дурь, что выдают пилотам, чтобы они на засыпали в полёте… Я тоже не хочу спать… Сны темны и полны ужасов, я не хочу спать — там страшно даже мне…