Иствуд выстрелил сразу, от пояса и в пояс, как в середку ростовой мишени. Звонко.
Мишу будто битой в бок снесли, хорошим бейсбольным ударом – и прямо в стол.
Погасили.
Он рухнул с выдохом, держа на весу руку, только что считавшуюся больной. Ни фига она не больной была по сравнению с боком, который, кажется, порвался весь и нараспашку, вспоротым мешком с гречкой. Обратно вдохнуть не получалось, и это было почти удобно: все, кроме бока и правой руки растеклось по столешнице и застыло вчерашним киселем.
Нет, все-таки не удобно. Грудь защемило. Миша осторожно, через сипящую щелочку, потянул воздух – так, чтобы он не выкачивался сквозь зажужжавшую дыру в боку, – и прошептал:
– Тварь, ты чего…
– Да ладно, – с оскорбительной бодростью сказала тварь. – Царапина, скажем так, почти, заживет через месяц. И сквозное явно. Слышь, коллега, там тебя не задело?
Миша не услышал, откликнулся ли как-нибудь лысый коллега твари. Он пытался понять, как может царапина так болеть – да еще и жужжать при этом.
– Ты на звонок отвечать не будешь, что ли? – поинтересовался Иствуд-тварь, подходя. Пистолет он убрал – не боится больше, гнида. Правильно, хоть и обидно. При чем тут звонок?
– Ну давай помогу, – сказал гнида и ловко, Миша едва охнуть успел, вытащил у него из кармана надрывающийся телефон. – Хм. Глянь-ка – таинственный незнакомец, по ходу, звонит. Просто номер, «Билайн», на семьдесят девять кончается. Отвечать, нет?
Миша смотрел перед собой. Он не помнил, на какие цифры кончался сегодняшний номер босса, как не помнил номеров собственных полевых симок, закупавшихся и выбрасывавшихся пачками. Все равно никто, кроме босса, звонить ему не мог. Возможность спама была формальной и маловероятной.
– Ну как знаешь, – сказал гнида, нажал на кнопку приема сигнала и поднес трубку к уху. Миша выждал секунду и гаркнул:
– Сто!
Туловище разрубилось гильотиной.
Иствуд вздрогнул и сунулся рукой, прямо с телефоном, в карман куртки, спохватился и, зажав пальцем микрофон, снова поднес ее к уху.
Миша, коротко и сипло вздохнув, рявкнул снова:
– Сто! Сто!
Лена приноровилась всматриваться сквозь сумрак в черный зев проходной под цифровыми часами. Часы говорили, что высокие гости почти выбрали двадцать минут, выделенных им от щедрот начальственных. Еще они, каждые полминуты притворяясь термометром, говорили, что солнце, которое все ближе, светит и греет. Воздух потеплел уже на два градуса и был не голубым, а серым. А рассвет уже все замет-не-е. А стужа перед рассветом была еще замет-не-е.
Лена похвалила себя за то, что не постеснялась надеть шерстяные колготки самого колхозного типа. И все равно было холодно, даже в автобусе, особенно ступням. Сволочь ты, торговый центр «Модельная обувь», продающий настоящий Gore Tech, устойчивый к любым морозам, а также изгибам пальцев и погоды. Не тех горе на самом деле, а этих, вернее, этой. Этой дуры, которая до тридцати пяти лет дожила, а все ведется на рассказы продавцов. Да еще продавщиц. Да еще рыжих.