— Вот. Номер размера не знаю. Подберете по лекалу обувь к джинсовому костюму, чтоб по улице сейчас ходить? — перешла я непосредственно к делу и вручила помощнице вырезку.
— Э-мм… да-да, — покрутив след белого человека в пальчиках с наращенными ноготками, закивала болванчиком девица, сообразившая, что с «мальчиком» она малость лоханулась. И мы начали выбирать.
Почему я не знаю размера или не привела на примерку самого клиента, никто не спрашивал. Плати, и любой каприз будет исполнен — мне нравится такая точка зрения. Так что домой я уходила с тремя коробками. Акция «бери две пары, третья бесплатно» пришлась как нельзя кстати. Конрад заочно обзавелся летними кроссовками бело-синего цвета, кремовыми летними туфлями (все из натуральной кожи) и домашними тапочками. Увешанная коробками, как елка подарками, я выползла из магазина и перехватила шуршащие пакеты поудобнее. На секунду почти пожалела, что отпустила с миром ЛСД. Надо было выдвинуть громкий лозунг «Мой город — дом родной», а значит, портал марки ХЗГ[1] открыться может не только в квартире, а в любой точке населенного пункта, и под эгидой сего лозунга потащить куратора-сопровождающего как средство грузопереносок в магазин.
Представив «радостный» носатый лик начальника, я заулыбалась и встала, как Сивка-Бурка, перед зеброй перехода в ожидании, когда маленький красный человечек позеленеет. Машин на проезжей части было немного, но перебегать улицу, по-хулигански нарушая ПДЦ, с кучей коробок в лапках я не стала. Дом не горит, на улице приятная погодка, духовку Конрад обещал выключить, подождать тридцать секунд не переломлюсь. К тому же не факт, что нигде не притаился скучающий обладатель полосатой палочки. Помню, Ленка рассказывала, ее как раз на этом переходе заловили, и ладно бы просто квитушку со штрафом впаяли, так еще с полчаса в машине мариновали: нотации читали и нагло пялились на коленки.
Я балансировала на бордюре, не желая пачкать туфли в газоне, таковым лишь называвшемся. Трава росла на нем редкими хилыми куртинами. Основную площадь занимала развезенная ночными стоянками машин полужидкая грязь в форме мини-хребтов.
Темно-синий джип, ехавший со средней скоростью ближе к середине дороги, вдруг резко газанул и устремился к обочине. Дальше я действовала на чистых рефлексах. Миг: глаза фотографируют нацеленную на лобовое столкновение машину с тонированными стеклами. Следующий кадр: я совершаю грандиозный скачок с переворотом назад, в глубокую грязюку газона. Машина, повалившая один из блоков бордюра, взрывает грунт колесами и исчезает вдали. Остается лишь вонь выхлопа, бешено колотящееся после выброса адреналина сердце, мысль на периферии сознания о заляпанных грязью нечитаемых номерах и ватные ноги. Я чуть не погибла! Стой я по-прежнему на бордюре, тело пришлось бы собирать по асфальту, как бракованный пазл с потерявшимися кусочками. Бильярдными шариками в пустой голове носились вопросы: кто это был? Просто пьяный дурак? Решивший с жиру покуражиться гад? Или редкая сволочь, жаждущая крови и острых ощущений?