— Почему так долго? — поворачивается ко мне Игорь — Допросила весь бар?
— Какая разница? Главное — есть результат.
— Ты чего рычишь? Я же пошутил, — встает с мотоцикла он.
— Артур — голубой.
— Чего? — садится обратно. — У кого ты выпытала такую информацию?
— Сама догадалась.
— Фу, — облегченно выдыхает Игорь.
— Артур приезжал сюда на красной Мазде, за рулем которой был мужчина. Они сидели вдвоем, выпивали и о чем-то шептались. На женщин внимания не обращали.
— Из этого ты сделала вывод, что они голубые?
— Не только я. Так считает барменша и, если верить ее словам, все работницы «Замка».
— Бред! Может, он приезжал сюда с лучшим другом. Сидели, разговаривали по-мужски.
— Интересно, откуда у его друга такая машина?
— Раз у парня нет денег, так и богатых друзей быть не может?
— Допустим, может. Давай узнаем, кто этот богатый друг. Есть предложения?
— Есть. Поедем ко мне на работу. Там я за полчаса узнаю, у кого в городе имеется красная Мазда тройка.
— Боюсь, список будет не маленький.
— Ничего, ты всех допросишь. Расколются, как миленькие, дня не пройдет. Интересно, чем ты их берешь?
— Отверткой, — припоминаю его недавний промах.
Игорь надевает шлем, и то ли не слышит, то ли игнорирует мое последнее замечание. Мотоцикл оживает. Я прижимаюсь щекой к плечу Игоря. В ноздри проникает горьковатый аромат его кожи. Я так глубоко втягиваю носом воздух, что голова идет кругом. Приходится сильнее прижаться к спине Игоря, чтобы не свалиться с мотоцикла на повороте. Мы останавливаемся возле странного двухэтажного здания, больше напоминающего кирпичную коробку. Я снимаю шлем чтобы убедиться, что зрение меня не подводит: к стене прибиты два настоящих мотоцикла. Игорь сидя осматривает здание так, будто, как и я, видит его впервые. Картина ему явно нравится. Он довольно кивает и, раскинув руки, объявляет:
— Добро пожаловать в святую святых байкерского движения! Батон, открывай! — кричит двустворчатым металлическим дверям.
Полминуты спустя одна из створок открывается и на пороге нас встречает кучерявый парень в огромных пластиковых очках и комбинезоне. Улыбаясь во все тридцать два зуба, он кричит:
— Батон, Батон! Чё сразу Батон…
Увидев меня, он замирает на полуслове. Игорь отодвигает окаменевшего парня в сторону и пропускает меня вперед. Батон неожиданно приходит в себя и, подпрыгивая, убегает вглубь здания. Через минуту оттуда доносится крик:
— Мужики, шеф модель притащил!
— Какую? Серия? Номер? — раздаются голоса в ответ.
— Топ модель, самую настоящую, одни ноги 2 метра!
Игорь пропускает крики мимо ушей и подталкивает меня вперед. Мы проходим по коридору вдоль расставленных вряд мотоциклов.