– В смысле? – не поняла Шайдарова.
– В смысле? – поддакнули ее «подданные».
– Да ну вас, – махнула я рукой.
«Буду вам еще объяснять, как мне „повезло“ в профессии спасателя, – подумала я. – Если б не пошла работать на вышку, не встретила бы Марата».
– Ты бы косы свои в порядок привела, а то на пугало похожа, – крикнула Шайдарова, отойдя от меня на безопасное расстояние. Всем было прекрасно известно, что я могу постоять за себя, если меня оскорбляют.
– Да я хоть непричесанная на пугало похожа, а ты такая по жизни, – не осталась я в долгу.
– Ну, все! – возмутилась Наташа, будто сперва это я ей наговорила кучу гадостей, а не она мне. – Я теперь буду каждое твое опоздание на урок фиксировать! Все зафиксирую! А потом классной расскажу! И будешь ты физкультурный зал мыть после уроков! Ха-ха! Зал будешь драить, пугало!
– Ах, Шайдарова, какой ты еще ребенок, – горько усмехнулась я и продолжила свой бесцельный путь.
Шайдарова еще что-то кричала, а я вдруг ощутила радость. Встреча со старостой меня развеселила. Немного оживила. Может, я все-таки не мертва?..
Телефон звякнул снова.
«Это точно мама», – подумала я, но сообщение опять было от Фулаты.
«Извини, переходила дорогу, – писала она. – Хоть бы светофор поставили или переход подземный! Я, говорю, Марата видела».
«Я помню».
«У него такая красивая сестра. Они чем-то похожи даже».
Без особого энтузиазма я прочитала сообщение, думая, что на него ответить, как вдруг резко остановилась, словно наткнулась на невидимую стену.
«У него такая красивая сестра. Они чем-то похожи даже», – перечитала я и тупо уставилась на пальму.
«Какая еще сестра? – озадачилась я. – Он не говорил ни о какой сестре».
«Какая сестра? – спросила я у Фулаты. – У Марата нет сестры. Кажется…»
«Есть. Я их видела только что. Если точнее быть – Марата, его брата и сестру».
После этого сообщения я чуть в обморок не упала. В голове забегали мысли.
Я хотела задать Фулате кучу вопросов, поэтому решила не тратить время на терзание кнопок, а просто позвонила.
– Алло, – сказала Фулата. – Привет. Я в маршрутке еду.
– Фулата! Какой брат? Какая сестра? Ты вообще о чем? – крикнула я.
– У меня не было лекции одной, и мы зашли с подругами в кафе перекусить, – начала рассказывать Фулата. Некоторые фразы она строит довольно странно, но ей простительно – она же африканка, и русский язык ей неродной.
– И что?
– Я заказала себе картофель-фри, сырный соус, сладкий пирожок, чай… Ой, нет, соус был не сырным, а «Барбекю». Сырный заказала подруга.
– Фулата! – разозлилась я. – Ты не про соус, а про Марата расскажи!