— Но он же тебе приказал.
— Все равно.
— Можешь об этом не говорить никому, и никто не узнает.
— Если захотят, то узнают. И зачем врать в игре? Разве в реале вранья мало?
Рос не нашел что ответить на этот необычный вопрос, просто кивнул.
— Уровень сбит, одеться не смогу. Разве что некоторые колечки и браслетик. И сапожки еще, они на три уровня меньше просят. Кому я буду нужна полуголая?
— Флайтингу крутая амуниция необязательна.
— Глупости. У нас собственная защита такая маленькая, что без нормальных вещей в удар падаем. Кому нужен такой флайтинг? Наша задача — наоборот, последними умирать, держа других. Ладно, выкручусь как-нибудь. А вот сидеть тут месяц… Ни монеты здесь не заработаю, только опыт потеряю. Даже если ничего не делать, от голода еще уровень спущу, пока срок выйдет. А за аккаунт платить придется. Вон почти все побросали персов. Может, и правильно сделали. А мне как быть? Я так рассчитывала на этот месяц, ты даже не представляешь…
Мысленно вздохнув и вежливо обозвав себя непрактичным джентльменом, Рос начал заниматься благотворительностью. Хотя как сказать: при удаче Штучка — это возможность выбраться из тупика сложившейся ситуации, так что, по сути, никакой благотворительности, он меркантилен как никогда.
— Раз уж тебе не сидится как всем, так почему бы нам не сходить вниз и не добыть немного золота?
— Я даже найти этого золота не могу. Зато мобы меня там очень даже быстро находят, и они все высокого уровня, не справиться никак. Посмотри на ребят: тут мало кто выше сотого. Большим уровням в Раллии делать нечего.
— Сейчас у них там работы полно…
— Я про то, что было до войны. Или вторжения. Не знаю, как это правильнее назвать.
— Лечить без посоха сможешь?
— Да, но меньше здоровья будет восстанавливаться. Гораздо меньше.
— А с бафами у тебя как?
— Ну не очень. Дорогих нет. Нубские раскачала хорошо, их у меня много.
— Делаем так. Спускаемся, я добываю руду, ты сидишь рядом, ничего не делаешь. Как только появится моб, начинай меня лечить.
— И что дальше?
— Дальше моя забота.
— Извини, но не только твоя. Я уже три раза умерла, не хочется больше. Рассказывай все, если хочешь, чтобы я тебе помогала.
— Убивать я буду этого моба.
— Не сможешь. Я вижу твой уровень: всего лишь сорок четвертый. Ты очень мелкий, против них даже сотый ничего не сделает.
— Можешь сидеть дальше и плакать над своей несчастной судьбой. А можешь пойти за мной и заняться полезным делом. Сама выбирай, пока я в шахту не спустился.
На середине спуска девушка его догнала, пожаловавшись:
— Эти тупые твари обуви не дали, ноги камешками колет. Тебя называть Тарросом?