— Ничего, пройдет, — морщится Павлинка. — Я сюда от Шумного бежала. Только стала хребтинку пересекать, смотрю: дядька Панфил скачет. Остановился как вкопанный, кричит: «Откуда взялась? Марш домой!» А я ногу о камень раскровянила, ступить не могу! Ползу по траве, охаю. Перегнулся он, хвать меня за шиворот — и в сторону. Будто кутенка возле сосенок бросил. А тут и все поскакали.
— Давай перевяжу, — наклоняется Тимка. — Что ж раньше не сказала?
— Не больно.
— Давай, говорю.
Павлинка садится на траву, откидывает голову, опирается на руки. Невзначай нащупывает что-то твердое.
— Ой, Тимка! Гляди, пистолет!
Смотрит Тимка — верно: держит Павлинка небольшой вороненый пистолетик, вполовину меньше нагана.
— Вот это да! — ахает Тимка. — Дай, погляжу. И патроны есть? Чудеса!
— Нравится? — спрашивает Павлинка.
— Еще бы!
— Бери, дарю.
— Ладно, давай ногу. — Тимка сует пистолет в карман. — Сейчас бинт оторву, — он вытаскивает из-под штанов рубаху. — Сейчас кругом отчикаю.
— Зачем?
— Она у меня длинная.
Тимка срывает подорожник, сдувает пыль, прикладывает к тряпке.
— Ноготь обязательно слетит, видишь, какой черный. Зато новый нарастет — будет как лаковый. Готово! Можешь шлепать дальше.
А Павлинка не двигается, приятно ей с Тимкой сидеть. Руки у него быстрые, сильные, глаза голубые, как небо после дождя. Волосы волнистые, белесые, будто ковыль осенью. Может, и нехорошо думать так о Тимке. Но это невольно и впервые.
— А сабли ершовской нет, — вздыхает Тимка. — Сам же видел, как она упала.
— Какой, какой? — переспрашивает Павлинка.
— Ершовской, говорю. Помнишь встречу на Шумном? Дядька Ершов — самый главный командир у партизан. После Лазо. Отчим твой на Ершова налетел, а у того конь споткнулся. И сабля по сабле пришлась. Я видел, как она выпала. А знаешь, какая сабля?
— Видала...
Тимка подробно про бой рассказывает, а сам саблю ищет. В ковылях смотрит, в кочках — нет ее нигде.
Павлинка ходит за ним, о чем-то думает.
— Слушай, Тимка, — говорит она, — а если твой отец сегодня Прокопа Егорыча убил?
— Откуда? Я же говорил тебе: он к лошади припал и дальше помчался.
— А если убьет?
— Не знаю, — останавливается Тимка. — Это же война... Разве это хорошо, когда богатые и бедные? Один с голоду помирает, а у другого пузо от жира трескается. Правильно это?
— Ну, неправильно,
— Значит, и твой отчим неправильно делает? Почему он не разделит свое добро поровну?
Павлинка не знает, почему. А что не разделит, за это она ручается.
Кирька в разговоре не участвует. Рыщет росомахой по полю. Здесь хвать, там хвать — полные карманы набил.