С первого раза он не нашёл квартиру номер восемьдесят девять. Не нашёл со второго и даже с третьего раза, хотя честно обежал соседние подъезды на всякий случай с первого по пятнадцатый этаж. Лифты нигде не работали. Безрезультатно, только взмок, как мышь в половодье. У Цветаева даже возникла дикая мысль, что номера в доме присваивались в случайном порядке и что это козни бандерлогов, которые знали, что однажды Цветаев будет искать в этом доме квартиру. Не было восемьдесят девятого номера, и всё тут! Можно было обратиться к первому попавшемуся дворнику, но Цветаев вовремя вспомнил, что дворники, официантки и швейцары, а также проститутки, секретарши и билетёрши на вокзалах – все, без исключения, агенты СБУ. Поэтому не стал рисковать, а в полном соответствии с намерениями в любом случае найти квартиру подался вдоль дома, изображая бандерлога. Для этого он снял куртку и вовсю демонстрировал оружие. Лавочки вдоль дома мгновенно опустели, а окна в доме стали демонстративно закрываться. Хорошее здесь место для десанта, думал Цветаев, берёг длинный, низкий, пригород сразу возьмём. Он всё ещё не верил, что Киев, полный отмороженных бандерлогов, никому не нужен. В голове не укладывалось, как можно оставить врагам колыбель славянской истории. Ан, судя по всему, придётся: не вывозить же бандерлогов, львонацистов, «пшеков» и прочую шваль эшелонами в Сибирь на перевоспитание, пусть варятся в собственном соку.
Следуя странной логике, а точнее, её полному отсутствию, Цветаев добрёл до противоположного края дома и в полном безнадежии сунулся в самый последний подъезд. В поту и уставший, как каторжник, он поднимался с этажа на этаж и к своему непомерному удивлению именно на седьмом этаже обнаружил нужную ему квартиру. Ляха бляха! – невольно вырывалось у него, и он рухнул на ступеньку, горько сожалея, что не курит, иначе бы точно закурил с горя.
Целую минуту он приходил в себя, почесывая шрам на груди, потом вытащил пистолет из кобуры, привёл его в боевое положение и совершенно не к месту вспомнил глаза жены – глубокие, карие, всегда и везде, даже в толпе, принизывающие его словно током. Вспомнил, перекрестился и позвонил в дверь.
Звонок с той стороны был таков, словно раздавался в гулкой, пустой квартире. Цветаев прислушался, пару раз постучал ногой – всё было безрезультатно. Позади скрипнула дверь:
– Чего трезвонишь?.. Нет его!
– Кого? – нервно оглянулся Цветаев.
В приоткрытую дверь выглядывала чёрная старуха – страшная, как смерть.
– Кольки Бурлинова нет, вот кого! – прокаркала старуха.