— Ты права. Меня гораздо больше интересует шанс вернуть свое добро, хотя не могу ручаться, что тут одно с другим не связано…. Не хочу жить на грани нищеты, а тут, может, что-нибудь и выгорит… Просмотри этот альбом внимательно, если времени не жалко.
Ошметки альбома выглядели хуже, чем морда старой карги. Сырость крепко завладела страницами, они жутко скукожились, выцвели, некоторые снимки вообще нельзя было разобрать. Изысканная мелованная бумага плохо перенесла пребывание в беседке. Можно было угадать только часть пейзажей, гробниц и часовен, декоративных оградок, фрагменты плит, скорее всею гранитных или даже мраморных. Вычурные надписи были почти нечитабельны. Старинные жилые строения выглядели примерно так же. Одно потеряло целый этаж: вообще-то он существовал, но как-то странно размазался и выглядел желтой тучкой, через которую изредка просвечивала черепица.
— Памятные фотографии имений предков? — спросила я неуверенно.
— Понятия не имею. Но это вот склеп дедушки, я уверена.
— Который?.. А-а-а, этот. Какого? А-а-а, двоюродного… Значит, это памятные фото, только обошлись с ними плохо.
— Если бы то должны были быть места захоронения… то есть, я хотела сказать, тайники с движимым имуществом, которое мне так и не досталось, мне с этого и так пользы не будет, потому что где я эти виллы теперь искать буду? После стольких войн и переворотов? К тому же все по кусочкам, нигде цельной картины не найти.
Я сосредоточенно, хотя и без особой надежды, смотрела на фрагменты строений. Вот если бы попасть в одно из этих мест и встать перед домом с фотографией в руке…
— Адреса этих твоих предков у тебя, случайно, не сохранились? Где у них были вотчины и пажити? Потому что я, например, знаю, где мои прадедушка и прабабушка жили до Первой мировой войны, а у пращуров с другой стороны есть склеп на Повонзках с 1847 года, и я его обязательно найду, приложив некоторые старания. А у тебя что?
— У меня лично пока склепа нет, — очень вежливо заметила мне Баська. — Я тут сижу вполне себе живая. Но вообще-то ты права, в этой семье веками никто не выбрасывал бумаги, поэтому у меня так тесно. Ирония судьбы: бумажное наследство уцелело, а ценности черти взяли.
— Не взяли, а спрятали. Оставили тебе надежду.
— Надеялась я вчера, когда этот вулкан следственной энергии допрашивал подозреваемых. Понимаешь, тут — чужие люди, там — мои смутные воспоминания, атмосфера напряженная, я все надеялась, что кто-нибудь о чем-нибудь проболтается, и я о чем-нибудь случайно дознаюсь. А тут — фига с маком. И эта лопата меня напугала…