Пожав плечами, посетитель пошёл прочь и через мгновение исчез за углом.
Явка провалена — вертелось у Сергея в голове — трактирщик точно не тот, и вышибала на контрольный вопрос не ответил. Хорошо, хоть я не спалился, слежки видимо, нет, а если бы и была, то петляю я хорошо. Знать бы кто там сейчас, тайная полиция или ещё кто-то.
На город начали спускаться сумерки. Пилот долго петлял по улочкам то, проходя по базару прицениваясь, то исчезая в различных улицах и подворотнях и появляясь в других, ничем не привлекая внимания. Пока не очутился на просторной улице соединяющийся с садом. Простояв почти до самого наступления темноты в тени большого дерево, которая скрывала его от любых посторонних глаз. Сергей долго наблюдал за пекарней, напротив, с вывеской в виде кучи макарон и незатейливым названием «Пекарня». Видно было очень плохо, но там кипела работа. Хозяин пекарни, раскатывал на большом столе тесто, ловко нарезая его в лапшу. Изредка заходили люди за покупками, дочь хозяина ещё девочка лет пятнадцати заведовала денежными делами. Слуг в этом заведении не было. Рядом с пекарней стояли ещё пара магазинчиков, однако лавки, напротив, были заколочены уже давно.
Практически в полной темноте, когда зажглись редкие вечерние огоньки. Пекарня заканчивала работу, девушка вышла с метёлкой, чтобы очистить порог и помост пекарни от дневной пыли. Она, как и обычно, выметала с него сор, сбрасывая вперёд, а потом заворачивала направо, если бы была опасность, то метла либо уже не она, либо сразу направо не сбрасывая со ступени порога.
— Здравствуй красавица — услышала она голос из-за спины. Обернулась, рядом стоял мужчина, в простой одежде, явно слуга. — Где я могу найти хозяина этой пекарни, я к нему по делу — произнёс мужчина с лёгкой улыбкой, но не поклонился, значит не слуга.
— Здравствуйте, отец внутри в пекарне, но мы уже закрываемся, — смущённо улыбнулась она.
— Я к нему по делу.
— Проходите — показала девушка рукой.
Зайдя в пекарню, Сергей огляделся. Прилавок, несколько столов и стульев, как в кабаке, на стенах развешены картины с изображением разного рода хлебобулочных изделий, но венцом были макароны. Хозяин, мужчина лет сорока в льняной рубахе и белом фартуке, вытирая руки, появился за стойкой.
— Что угодно? Мы уже закрываемся, — несколько грубоватым тоном сказал он.
— По всему Корту ходит молва, что в Кревлоде в пекарне у Буро самая вкусная лапша на планете, я желаю стать учеником великого пекаря, дабы не посрамить его и продолжить его дело, — с почтительным поклоном произнёс гость.