- А вы номер редакции знаете?
- Конечно.
- Тогда вот телефон, звоните.
Мужчина взял трубку и стал набирать номер на пододвинутом к нему аппарате.
- Алло... редакция!? Позовите полковника Артамонова...
Через пару минут, по всей видимости, полковник подошёл на другом конце провода, и мужчина заговорил с ним:
- Анатолич, привет!... Да это я... На КПП стою тебя жду... А что быстрее нельзя?- лицо мужчины выражало крайнее недовольство тем, что он слышал от своего собеседника.- Ну лады, так и быть, но не более двадцати минут жду. Сегодня, между прочим, жара почти как в Кызыл-Арвате,- он положил трубку, и что-то недовольно бурча себе под нос, отошёл от КПП.
Но отошёл недалеко и стал прогуливаться вдоль ажурной чугунной ограды. Он тоже стал присматриваться к сидевшей на корточках парочке. В отличие от Хмылёва мужчина имел возможность рассмотреть их со всех сторон, ибо несколько раз прошёл в непосредственной близости. Погуляв таким образом, мужчина вновь подошёл к будке дневального.
- Слушай, а у вас в казарме много народу с самой Москвы призвано?- неожиданный вопрос был созвучен недавним мыслям самого Хмылёва.
- Да есть... из последнего призыва несколько человек,- ответил дневальный.
- Это москвич?- мужчина резко кивнул в сторону парочки.
- Да... А как вы догадались?- искренне удивился Хмылёв.
- Чего тут догадываться,- снисходительно усмехнулся мужчина.- Только к москвичу может вот так запросто, по пути на работу забежать мать, да ещё такая.
Хмылёв не мог сдержать улыбки – видимо у этого старого служаки не всё в порядке со зрением.
- Ну что вы. Какая же это мать? Это его девчонка.
Но мужчина вместо того, чтобы смутиться, в свою очередь с усмешкой посмотрел на дневального:
- Ты откуда родом будешь?
- Из Саратовской области.
- Деревенский?- спрашивал, словно допрашивал мужчина.
- Да из села,- отвечал Хмылёв.
- Тогда с тобой всё ясно. Это, сынок, его мать. Ты присмотрись повнимательней, да учти, что она за свои сорок лет ни под ни коровой не сидела, ни в поле не горбатилась, как твоя мать. Да, да, ей не меньше сорока.
Глаза Хмылёва округлились от удивления. Он стал пристальнее всматриваться, благо стопроцентное зрение позволяло... Красивые босоножки, модная причёска, брюки... загорелая атласная спина, шея безо всяких морщин, на корточках сидит легко, как молодая здоровая девушка... Нет, этого никак не может быть... Сорок!?