Глава 20
Невинные развлечения юных следопытов
Мы с Жан-Полем нашли способ сократить время ожидания. Вечером, отправившись на ужин в ресторан, надрались, как два калифорнийских суслика.
— Похоже, мы пьяны в стельку, — объявила я, с трудом выговаривая слова и повиснув на плече у Жан-Поля в виде мушкетёрского плаща. — Запишите. Вы наверняка ещё не знаете этого выражения.
Перед нами расстилалась ночная Рона, мы зигзагами продвигались по безлюдной набережной.
— А вот и знаю! Ха-ха! — возразил Жан-Поль. — Мы пьяные в стельку и возвращаемся домой на бровях. Лена, куда вы сползаете?
Ноги почему-то не держали, и мне пришла в голову очаровательная идея продолжить путь на четвереньках. Казалось, что это будет потрясающе смешно.
— Нет, вы определённо падаете. Вы, …, падаете! — смачно выматерился Жан-Поль.
Вот, научила на свою голову!
Способный, однако, ученик.
— Лена, я вас не удержу.
— Почему? Я думала, у вас мышцы.
— У меня мышцы, но перед глазами всё крутится… Я такой неустойчивый!
К горлу внезапно подступили рыдания, и на волю вырвался жалобный всхлип. Только что было так весело, и вдруг — хлоп! — накатило уныние. Потому что я вдруг подумала о Володе. Вот он бы удержал меня на одной вытянутой руке, даже если бы весь мир вокруг вращался, словно чёртово колесо. А этот дохлый француз… Куда ему… С ним даже напиться весело не получилось, сразу нахлынула тоска. А с Володей мы классно напивались, достигая состояния умопомрачительного единения и взаимопонимания, такого же, как в сексе, но с хмельным привкусом.
Как всё плохо… Володя сейчас так далеко. И ему совсем нет до меня дела. А я… Что я тут делаю? В какой-то провинциальной дыре… Как меня сюда занесло? Бедный Ван Гог! Угораздило же его… Эти ар… арзл… зарз… зарзе… зазрелиан… тьфу, чёрт… арлезианцы… Они и тогда его гнобили, и сейчас не очень-то… У них даже музея Ван Гога нет!
— Я прилягу.
— Лена, не вздумай! — переполошился Жан-Поль. — Нам нужно дойти до отеля.
— Я прилягу.
— Лена! Сразу появится полиция!
— Я прилягу.
— Лена, нет!
— Всё, я ложусь… Вы можете лечь сверху… Я не против…
* * *
— Лена, подъём! Вам звонят. Уже третий раз.
Я покопошилась среди подушек и простыней, помычала, высунула наружу нос.
— Где я?
— В гостинице, где ж ещё, — Жан-Поль протянул мне телефон.
— Лена, привет! Почему ты вчера не отвечала? Я звонила пять раз, — донёсся из трубки непривычно деловой голос Татьяны.
Я сразу пришла в себя. На похмелье нет времени, работа — прежде всего.
— Ты со своим французом, что ли, совсем не расстаёшься? — удивилась Таня.