— Так кто вы такие? — задал я прямой вопрос.
— Если по старому — нечисть, а как тот парень учёный мне говорил — мутанты.
— С чего у вас эти мутации пошли?
— Да, наверно, с болота. Недаром, если кто из нас отсюда уходит, то болеть начинает, а то и помереть может. Я, когда болото осушать задумали, месяц в областном центре прожил, мы с Пелькой и дедом начальников морочили, чтоб отказались от этой затеи. Их-то мы дожали да и сами, кабы не Пелагея, кони б двинули.
Попадись они мне тут, на болоте, так я их в пять минут в бараний рог скрутил бы без всякой помощи. Гоняли нас при всех властях, да и было за что: и воровали, и разбойничали — с болотной живности сильно не растолстеешь.
— Про то, что нечисть людей в трясины и чащобы заманивала — это правда?
— А что, в голодные зимы и человечинку пробовали, жить-то надо, — тут Прохор с хитринкой взглянул на меня, и я так и не понял, прикалывается он или говорит правду. — Да, много мы пережили. Бывало, годами в подземелье прятались.
Некотрые не выдерживали — уходили, и как сгинули.
Сейчас, конечно, лафа. Никому до нас дела нет, построили в глубине болот дом, тёткин мужик лесником числится, а нас как бы сектой считают. Ну и то хорошо — лишь бы не трогали. Одно плохо — давно дети не рождаются. Я не про простых говорю, а про нашу породу. Нас-то в этих болотах всего семеро настоящих осталось. Да….
— Не потому ли ходят слухи, что нечистая сила детей ворует?
— Так если у какой бабы от меня наш родится, что ж его на смерть бросать. У нас-то он хорошо ли плохо, а жить будет. А так его колдуном или ведьмой объявят, а потом если не сожгут или повесят, то всё равно жить не дадут. Потому и воровали. Да вот давно их нет.
— Что, деревенские поумнели, перестали хороводиться с вами?
— Да нет. Любая баба или девка хоть сейчас со мной пойдёт, да только не получается почему — то нашей породы… А просто баловаться — интересу нет.
— Ты что, заранее знаешь получится у тебя ваш или нет?
— Не, я не знаю, а вот тётка моя в воду посмотрит и сразу говорит, есть ли в округе баба, от которой наше дитё родится, или нет.
— А баловство — оно и есть баловство. Митька-то — твой дружок — моё семя. Сыном его назвать нельзя: не я рожал, не я растил, но всё равно жалко. Как он помирать задумал, так всё сердце изнылось, чего только не делал: и Пельку просил, хорошо шары помогли — потопчет ещё родимые болота, — Прохор помолчал и зябко повёл плечами. — Ты давай в гости заходи. Митька тебя приведёт, сам заблукаешь, да ещё и потопнешь ненароком, — он встал, давая понять, что разговор окончен, потом как-то сразу нырнул в кусты и исчез, растворившись в предвечерней мгле.