— Я чего пришёл, — начал Прохор, — шары сейчас сильно заняты, не до тебя им. Моя младшая сеструха, Пелагея, умеет их разговоры слушать. Она, конечно, не всё понимает, но ясно, что у них сейчас запарка — лабиринт ушёл.
— Почему ты их шарами называешь? И что за лабиринт?
— Они от нас не прячутся, а по подземелью всё время в виде золотистых шаров шастают. Они любой вид принять могут, но так им видать сподручней. А про лабиринт у тебя спрашивать надо — ты его видел, а я только со слов Пелки знаю. Она его прошла и после этого много чего чудного может. У нас все в семье со способностями, но у неё что-то другое — не наше. Не скажу, что это плохо или хорошо — другое.
А на тебе печать осталась. На каждом человеке есть печать. Мне тут один учёный парень говорил, что её аурой у вас называют. А у нас печать. Как печать цвет меняет, так и человек меняется, а как отвалится печать, так из тебя душа и вылетит. Шары вон как сильны: Митька совсем уже загибался: вся печать в трещинах, даже Пелка помочь не смогла, а они склеили и цвет поправили, а лабиринт отыскать не могут. Шмыгают по всему подземелью, через стенки летают, но всё без толку. Видать те, кто его делал, посильнее будут, — тут Прохор замолчал, и у меня появилась возможность вклиниться с вопросом.
— А зачем им этот лабиринт? Чего они от него хотят?
— Чего и все — силы. Раньше, когда о нём знали, сюда много народу приходило, но очень редко кому он показывался. Но уж если кому везло, тот сразу сильным становился: кто в ратном деле успех имел — царства воевал, кто мудрость получил великую…, в общем, кто к чему стремился.
Но, как Пелка говорит, главное до Огненного зала добраться и на трон сесть, но на нашей памяти никто не сподобился. Хотя, раз про него знают, то кто-то доходил, но про это даже дед не помнит, а он у нас самый старый.
— А сколько лет деду? — осторожно спросил я, заметив временную несуразицу в его рассказе.
— Да кто ж его знает? — что-то прикинув в уме, сказал Прохор. — Слышал только, что тевтонов он мороком в болота заводил уже не мальчиком, очень любит он про эту потеху рассказывать.
Тевтоны, морок… — в моей голове тренькнул звоночек. У моего собеседника, похоже, от самогона, настоянного на поганках, капитально поехала крыша.
Эти мои мысли, как видно, отразились на лице и не остались незамеченными.
— Засумлевался, — рассмеялся Прохор. — А представь: если ты кому о шарах или про подземелье расскажешь? Что про тебя подумают?
В его словах был резон, да и ясные серые глаза с хитринкой никак не походили на глаза сумасшедшего. Тут я вспомнил, как недавно не поверил сам себе и искал в «Справочнике фельдшера» подходящее психическое заболевание (и что интересно, нашёл), поэтому решил, прежде чем делать выводы, дослушать до конца.