Она фыркает. Пускает очередную струйку дыма и давит сигарету в пепельнице. Открывает сумочку, достает из нее тонкую книжицу и кладет на край стола. Наклоняется ко мне и произносит свистящим, заговорщическим шепотом:
– Запомните: мы дети космоса. Земная телесная оболочка изолирует нас от него. Смысл жизни в том, чтобы понять это. И как можно скорее вернуться в породивший нас космос.
Девица, как заправский пьяница, выплескивает в рот остатки коньяка. Со стуком ставит пустую рюмку. Бросает на стол купюру, встает и, не сказав больше ни слова, уходит.
Провожаю ее взглядом. Потом смотрю на оставленную книжку. Тонкая брошюрка. Страниц семьдесят, не больше. Черная, сверкающая глянцем обложка. На ней слепящий блик висящей под потолком лампы. Он мешает разглядеть название. Чтобы прочитать его, надо подвинуть книгу. Или подвинуться самой. Что-то мешает мне сделать и то и другое.
Смотрю на брошюрку со смешанным чувством страха, брезгливости и любопытства. Краем глаза вижу, что официантка идет к моему столику за сиротливо лежащей на нем купюрой. Мне почему-то становится не по себе от того, что эта девочка раньше меня увидит название брошюрки. Торопливо переворачиваю книжицу.
– За двоих? – спрашивает официантка, показывая на деньги.
– Нет-нет! Сейчас! Одну секунду. Сколько с меня?
Получив деньги, девушка уходит. Я снова смотрю на книжицу. Теперь мне видно, что на обложке есть фотография автора. Не удивляюсь, что на ней изображена моя недавняя соседка. Любопытство побеждает, и я пододвигаю книжицу к себе.
«Зачем мы живем? Что дает нам существование в телесной оболочке земной жизни? Есть ли смерть? Или она – всего лишь переход из несовершенного, опасного, противоречивого земного бытия в истинный мир гармонии?» Об этом и о многом другом размышляет Амрита Макта в своей книге.
О философской позиции автора красноречиво говорит псевдоним: «Амрита» в переводе с хинди означает «бессмертная», а «Макта» – «освобожденная».
Так я и знала! Девица – проповедник какой-то псевдорелигиозной ахинеи. Существо небесталанное, что характерно для обиженных внешними данными. Девочка с бодуна, после пьяной групповухи, мучаясь похмельем и пытаясь найти себе оправдание, разродилась новым учением. Накопала в Интернете псевдофилософских измышлений, скомпилировала, как сумела, более-менее причесала – и осчастливила мир книжицей. Издала, конечно же, за свой счет. В наше время это несложно. Смотрю выходные данные. Так и есть! Тираж – двести экземпляров.
Переворачиваю книжицу. Большие буквы вычурного шрифта складываются в два слова: «Смерти нет!» Название, прямо скажем, выигрышное. С таким смело вывешивай свое творение в Интернете – тексту гарантировано вполне приличное количество скачиваний. Тысяч несколько, я думаю, наберется.