— Что с вами, товарищ старший сержант? — в глазах и голосе проклюнулась насмешка — Сказываются последствия боевой контузии?
— Чего? — очнулся наконец Иван.
— Речь шла о спичке — ещё более насмешливо напомнила девушка.
Иван молча, не спеша достал коробок спичек. Как положено кавалеру, чиркнул, поднёс огонёк к кончику сигареты — девушка затянулась. Теперь Иван рассмотрел её губы — ярко-розовые, нежные, идеально очерченные. Подкрашенные? Да вроде нет… Ерунда, не может быть таких губ у нормальной советской девушки. Или всё-таки может?
— Что же вы, товарищ старший сержант, не обзавелись приличной зажигалкой? Фрицы не дали, или сами не взяли?
Вопрос в точку. К концу войны мода на трофейные зажигалки стала прямо-таки повальной, и отсутствие у бойца Советской Армии оной означало, что ты либо тыловая крыса без всякого влияния (иначе выменял бы зажигалку у кого-нибудь, «махнул не глядя»), либо совсем зелёный пацан, так и не доехавший до фронта.
— А я, гражданочка, не любитель по карманам у мертвяков шарить — неожиданно грубо ответил Иван. Девушка от неожиданности закашлялась.
— Прошу прощения, товарищ старший сержант, я ни в коей мере не хотела вас обидеть. Всего лишь попросила прикурить.
Иван почувствовал неловкость. Чего он так на неё, в самом деле.
— Да есть зажигалка, только не работает чего-то…
— Мне всегда казалось, что починить зажигалку для бойца — сущий пустяк. Неужели настолько сложная система?
Ну чего привязалась? Далась ей эта зажигалка… Впрочем, надо же ей что-то говорить, если хочется подцепить парня. Да, война… До войны у девушки с такими данными была бы совсем другая проблема — как отбиться от полчищ назойливых ухажёров.
И вдруг Ивану и в самом деле страшно захотелось похвастаться своей зажигалкой. Действительно — вешь!
Иван развязал «сидор», запустил руку в нутро. Да где же… Ага, вот! Он нашарил маленький свёрток, достал его, развернул.
— Видала такую систему, красавица?
Да, на эту зажигалочку стоило посмотреть. Литая, тяжёлая фигурка, напоминающая крупного оловянного солдатика. Только не олово — какой-то тяжёлый серебристый металл. И уж точно не солдатик. Скорее король какой-то, в крохотной сверкающей короне, мастерски сработанной из кроваво-красных камней. Каких камней, Иван не знал, так как в этом деле ни черта не смыслил. Но работа тонкая, что и говорить — даже лицо короля было проработано так тщательно, что казалось — ещё чуть, и крохотная фигурка оживёт.
… Они проникли в подвал через здоровенный пролом, сделанный, очевидно, тяжёлым снарядом — над столицей Третьего Рейха неумолчно грохотала канонада. В подвале разрушенного здания, архитектурный стиль и даже количество этажей которого теперь было невозможно угадать, среди битого бетона и обломков роскошной мебели (Надо же, фашисты — у нас такая мебель в приёмной секретаря обкома стоит, а тут в подвале) валялись трупы. Немецкий офицер в чёрном эсэсовском кожаном плаще лежал, неподвижно глядя в пролом стеклянным взглядом. В руке фашист намертво зажал, как самое дорогое в жизни, зажигалку.