— С Вами всё в порядке?
— Да, конечно. Я только что, перед Вами, в очередной раз, опозорилась после того, как напилась вчера до бесчувствия. Всё отлично, всё в порядке вещей. А, и ничего страшного, что я знаю Вас всего лишь два дня.
— Всё хорошо. Мне даже понравилось о Вас заботиться.
И тут я вспомнила, что у него уже есть, о ком заботиться. Наверняка, какое-нибудь сисястое недоразумение его уже заждалось, пока он тут носился со мной. Не то, чтобы я страдала от комплексов… Красоткой я себя никогда не считала, но что-то во мне, определённо, было. Особенно сейчас. Спутанные клочья волос, глаза, как у панды, из-за размазавшегося макияжа, и лицо цвета, не будем говорить, чего. Еще и улыбка Джокера. Супер. О, расчёска! Удача была на моей стороне. Интересно, чья это расческа?
— Майкл, могу ли я взять расчёску Вашей девушки?
— Конечно, берите. Я думаю, она не обидится.
Ну да, конечно. Ты просто выкинешь эту расчёску, и всё. Уверена, баб он водит сюда каждый день. Потаскун и бабник. Бабник и потаскун.
— Потому, что у меня её нет.
Ой. То есть, я хотела сказать… Конечно, не обидится, ведь её нет. Нет! Это же классно. В этот момент я поняла, какие па вытанцовывала внутренняя богиня Анастейши. Сейчас просто все оттенки розового наполняли мою душу. Кросс, и чему ты так радуешься? Забудь. Забыла, что ли, о расстоянии от Земли до Юпитера? Так вот, Майклу никогда не долететь до твоей Земли. Увы.
— Хорошо. Я выйду через пять минут.
В конце концов, волосы снова стали цвета тёмного шоколада, глаза — светло-карими, а лицо приобрело свой естественный цвет. Ура! Человек во мне победил беспробудную пьянь. Упс. А где же моя одежда? Надеюсь, я её вчера не порвала в порыве алкогольной страсти, как обезумевшая самка кролика?
Я вышла, завернувшись в полотенце. И плевать, что я была в белье.
И снова этот смех. И пульсация внизу живота. Бабочки, умрите! Умрите, я сказала. Задохнитесь, отравитесь алкогольными парами моей крови, подавитесь моей радостью, но умрите!
— У Вас такое сексуальное платье. Махровое, с бахромой, того и гляди, слетит. Мне нравится. — Он улыбался, как осел из «Шрека», во весь рот.
— Да прекратите, Вы. Лучше скажите, где моя одежда?
— Вот она.
Передо мной лежала пара узких джинсов Левис, майка Эмпорио Армани, кроссовки Найк и куртка, выбивающаяся из общей массы, — косуха Ив Сен-Лоран.
— Что это? Где мои вещи?
— Ваши вещи, то есть, платье, отправлены в помойку, и ботильоны туда же.
— С какого… То есть, почему?
— Вам деликатно ответить, или как?
— Можете не церемониться, не маленькая девочка.