— Ланочка… — Мстиша кинулся к жене, оторвал от стола, осмотрел лоб, скулы. Слава богу, ни синяка нигде, ни ссадины. — Ну что ты, родная, что ты?
Всхлипнула, утерла слезы.
— Мстиша… — покаянно призналась она. — Меня уволили…
Выдохнул с облегчением.
— Всего-то? Ну и черт с ними! Другую работу найдешь…
— Не найду, — со страхом сказала Светлана, и ангельские глаза ее вновь наполнились слезами. — В том-то и дело, что не найду… Знаешь, за что меня?
— За что?
— За это! — И она, застонав, двинула себя кулачком в лицо, чудом не разбив свой очаровательно вздернутый носик. — Как увидели, как вскинулись… Директрису позвали! Нам, говорят, амбициозные нужны, деловые… А не лохушки всякие…
— Кто?
— Лохи! Женского рода… Пошла к хирургу — там очередь…
— К какому хирургу?
— К пластическому…
— Ты что, дефективная?! — заорал Мстиша. Светлана вздрогнула. Спохватился, заворковал, оглаживая с нежностью ангельское личико: — Не вздумай… Даже не вздумай, Светка… Ты мне такая нужна, именно такая…
— Безработная? — с горечью спросила она.
— Да черт с ней, с работой! Выживем, Свет! Уж меня-то с моим рылом теперь точняк не уволят… Сам губернатор сказал! — Запнулся, застигнутый внезапной мыслью. — А что за очередь у хирурга? Неужели…
— Да нет. Одни дуры богатые. Все в истерике. Чуть не побили…
— А что хирург? В смысле — ты его спрашивала?
— Говорит, бесполезно. Говорит, это как с отпечатками пальцев: сколько кожу с подушечек ни срезай, все равно потом то же самое нарастет…
— Почему он так уверен? У них же в практике подобных случаев не было!
Ангелочек шмыгнул носом, судорожно вздохнул.
— Не знаю… Может, просто отделаться хотел побыстрее…
Умолкла, поникла, должно быть, переживая заново сегодняшний день.
— Ну почему? — с болью произнесла она. — В чем я виновата?
— В том-то и дело, что ни в чем, — угрюмо ответил муж.
— Господи, — растроганно сказала Света. — Какой ты у меня добрый… — Отстранилась, расширила глаза. — Слушай! А ты, по-моему, похорошел…
Мстиша содрогнулся.
— Упаси боже… — пробормотал он. — Только не сейчас!
* * *
Перед тем как отправиться на кухню и выпить свой утренний кофе, Оборышев долго стоял над супружеским ложем, всматриваясь в безгрешное личико спящей жены. Измученное. Прекрасное.
Бедные вы, бедные… Совестливые, застенчивые, беззащитные. Вам врут — вы верите, вас предают — вы прощаете. Даже имя ваше у вас отобрано: звание порядочных людей принадлежит теперь брюхоногой крутизне, разъезжающей на «лексусах» и загорающей на Гавайях… Вроде бы все уже сделано, чтобы извести вас под корень, а теперь еще и это…