Отец Дружин, едва коснувшись поводьев, замер высоко над холодным морем. Где-то тут были они, выложенные гримтурсенами исполинские руны? Не помогли, не защитили…
Страшно ступать по хьёрвардским пределам, словно по сгнившим половицам родного дома. Когда-то в нём радостно и жарко полыхал очаг, слышался многоголосый детский смех, весёлый лай пса, мяуканье кошки, ласковая колыбельная матери, строгое слово отца — а теперь одна пустота, выбитые окна, сорванные с петель двери, просевшая крыша, да крысиные погадки там, где некогда лежали любимые игрушки, сейчас сами ставшие прахом.
Что изменилось? — неотвязно думал Отец Богов, жадно вдыхая холодный воздух. Так же светило хьёрвардское солнце, так же катило волны море, упираясь в протянувшуюся от берега до берега завесу вечных паковых льдов. Так же неслись вольные ветра, так же тянулись к свету травы, и так же жили, занятые своими делами, люди, гномы, эльфы и прочие обитатели Большого Хьёрварда, наделённые даром слова и мысли.
Мир не заметил нашего отсутствия? Ему всё равно, кто правит в Хьёрварде, кто восседает на высоких престолах, лишь бы там был хоть кто-то, чтобы управить бег необузданных стихий?
Погоди, Старый Хрофт, погоди. Ты достаточно долго ждал, чтобы теперь погубить всё торопливостью. Не решай ничего поспешно и не дай жажде мщения овладеть тобой.
…Нет, ему нечего делать на давно забытых пепелищах Асгарда. Там не осталось ничего, что могло бы помочь в борьбе против Молодых Богов и, значит, ему нечего там делать.
Ему требовались не мечи, не копья и даже не способные их носить храбрецы. Ему нужен был один-единственный соратник, но не бог и не простой смертный.
Нужен был тот, кто зарождался как великий предел.
Истинный Маг.