* * *
– Я почитала твои рассказы, – сказала Гелена Викол.
– Мои? – не поверил Серджиу.
– Ну да. Или их писал кто-то другой?
– Я не, – растерялся супруг, – конечно я… то есть… да, конечно.
– Понятно, – резюмировала Гелена. – Ну, конечно, не все. Два рассказа из журнала, как он там, называется. Что-то про Мурманск.
– «Окна Магадана».
– Ну да, – спешно перебила жена. – Неважно. Просто мне кажется, что два других, про этого, ну как его… Имя такое смешное у мужичка. Аполлинарий? – она вопросительно взглянула на супруга.
– Пантелеймон, – понял и он, о каких рассказах речь. – Вообще-то это будет трилогия. Я как раз сейчас последний рассказ дописываю.
– Я знаю, – снова поразила его жена. – Прочла черновик. Или правильнее сказать – наброски?
– Вообще-то, – нахмурился Серджиу, – я не очень люблю, когда читают мои неоконченные вещи.
Жена усмехнулась.
– Ты уже определись, – сказала она. – То обижаешься, что вообще тебя не читаю, то недоволен, что заглянула в черновой вариант. И кстати, часто ли читают твои неоконченные тексты?
Он не нашелся, что ответить. Подумав, что лучше не злиться, Серджиу вымученно улыбнулся супруге.
– Ну и как тебе? – спросил он.
– Так вот, я о недописанном, – подтвердила она его худшие опасения. – Мне кажется, там есть серьезные нестыковки.
– Я же говорю, рассказ еще пишется, – нетерпеливо напомнил Серджиу.
– Да-да, – невозмутимо кивнула Гелена. – Но кое-что надо поправить уже сейчас. Что? – спросила она в ответ на усмешку мужа. – Сам же сказал, что я почти писательница. Стоило дуться столько лет.
– Нет-нет, ничего. Продолжай. Пожалуйста, – смягчился он, когда пауза затянулась. – Мне правда интересно.
– Ладно, – вздохнула она. – Пора бы привыкнуть. Ты никогда сам не понимал, чего хочешь.
– Ну честно, интересно.
– Да-да, понятно, – добивалась она полной капитуляции супруга. – Тут просто. Ну, в общем. Короче, вся эта история кажется надуманной.
– Что именно?
– Да все. Как он стал депутатом – как по мне, так совершенно неправдоподобно.
– Почему это? – удивился писатель.
– Ну вот, ты описываешь, как после перестрелки в порту он возвращается в дом своего друга.
– Богдана Челаря, – подсказал Серджиу.
– И находит там его труп.
– Совершенно верно. Месть мафии за то, что албанцы развели их на деньги. Еще и мочилово устроили.
– Все это так, – кивнула жена. – Челаря этого, конечно, должны убить. Но к чему эти сопливая развязка?
– Какая?
– Ну, типа, Пантелеймон, застав Челаря убитым, не убегает куда глаза глядят, а обыскивает дом, пока не находит банковские карточки вместе с секретными кодами. Это же липа, никто не поверит.