Максим ждал меня на улице и нервно ходил взад вперед. Ветер развевал длинные полы его черного плаща. Вероятно, еще по моему голосу он почувствовал, что что-то изменилось. Я оставила Настю у киоска и быстро подошла к нему.
— Что случилось? — он схватил меня за руки.
— Максим, я была у тебя дома. Ты должен вернуться к Лиде. Ты нужен ей.
Он смотрел мне в глаза и пытался понять — не шутка ли это. Я старалась говорить уверенно, мне хотелось донести до него то, что я поняла сама, когда смотрела на Лиду — ей нужна его помощь и она нуждается в семье.
— Максим, ты не можешь оставить Лиду в таком состоянии. Мне кажется, если сейчас ты ее поддержишь — все у вас пойдет по-другому.
— Но я люблю тебя, Наташка. Я так мечтал о тебе.
— Это мечта, а это жизнь, — я грустно улыбнулась. — Ты сам знаешь, что так будет лучше. Помоги ей. Сделай это ради Даши.
Мы стояли, глядя друг на друга, по-прежнему держась за руки. Это была наша последняя встреча, нам было грустно, но мы оба знали, что поступаем правильно.
С бутылкой шампанского и со своим первым романом я появилась у Иры на пороге.
— У нас какой-то праздник? — поинтересовалась она.
— Я закончила свою первую книгу и принесла тебе ее почитать.
На ее открытом миловидном личике было написано любопытство и удивление.
Она бережно взяла мой роман и посмотрела на меня:
— Слушай, подруга, а у тебя это серьезно?
— Серьезнее чем ты думаешь. Мое самое большое желание — это стать писательницей. И мне даже все равно, если меня не будут печатать, я все равно буду продолжать писать, и я верю, что настанет день, когда я напишу такое произведение, которое не посмеет отвергнуть ни одно издательство. Но ты мой первый читатель, и я прошу тебе сказать мне правду о моем романе. Для меня это очень важно, а критика только пойдет мне на пользу.
Ира покачала головой.
— Ну, кто бы мог подумать, что моя лучшая подруга решит заняться этим ремеслом! Но все равно спасибо, что я удостоилась чести быть первой. Открывай шампанское — выпьем за твое новое увлечение.
Я ловко откупорила бутылку, и мы уютно устроились за кухонным столом. Потягивая шампанское, я заметила, что Ира чем-то озабочена. Для меня всегда было достаточно одного взгляда на нее, чтобы понять ее настроение.
— Что-нибудь случилось?
— Да нет, — она поставила бокал на стол и потянулась к моим сигаретам, а это было тревожным признаком — курила Ира только когда была чем-то расстроена.
— Ладно, рассказывай, — потребовала я, помогая ей прикурить.
— Отец письмо прислал — приезжает через неделю, — бросила она и замолчала.