— Вы, наверно, думаете, что это к лучшему. Какая жизнь у калеки?
— Нет… — попыталась что-то сказать я, но Людмила перебила меня.
— Вы поймите, когда с ним случилась эта беда — его ранили в позвоночник, для меня ничего не изменилось. Он мне был нужен в любом состоянии — больной, неподвижный, слепой, только бы он был рядом. Вы не представляете, как с ним было интересно. Мне многие говорили — тебе двадцать лет, бросай его. Зачем тебе муж калека? А я даже представить себе не могла жизни без него. Конечно, обидно, что так получилось, что он смог перемещаться только в инвалидном кресле, но он был жив, и мы были вместе, понимаете? Мы все равно были вместе, я просыпалась и благодарила Бога, за то, что он оставил его в живых. Подумаешь, без ног? Просто немного больше проблем, а так все осталось как раньше. Мы даже машину переделали, чтобы он мог помещаться там вместе с креслом. Мы продолжали работать и вести активный образ жизни. А теперь его нет, и я не знаю, зачем мне нужен этот мир без него! Хочу уехать из этой квартиры, где мы были счастливы вместе и попытаться начать жизнь заново. Я должна это сделать, хотя бы ради сына и его матери, которую я, конечно, не оставлю одну.
Ну что я могла ей сказать? Такие женщины всегда восхищали меня. И, слава Богу, что на свете есть еще люди, которые так думают и так живут. Мало кто продолжал бы любить мужа, неожиданно ставшего инвалидом, и вряд ли кто остался бы жить с его матерью после его смерти.
Я сказала ей что-то ободряющее и пообещала помочь продать ее квартиру.
Мне нужно было искать нового покупателя для нее, моим старичкам из ЦК она не подходила, у них появилось новое требование — их новая квартира должна была быть с дорогим ремонтом, и я иногда думала, что просто зря трачу на них время.
После нашего свидания, которое устроила Лада, я чувствовала себя отвратительно. Было такое впечатление, что меня вываляли в грязи, хотя внешне все было в рамках приличий. В таком удрученном состоянии я просто не могла остаться одна и в который раз была благодарна судьбе за то, что у меня есть Ира. Ира, которая всегда выслушает меня и поймет. Моя подружка, с которой все эти годы мы делили радость и горе, и которая всегда помогала мне хотя бы тем, что никогда не осуждала.
— Наташка, ты почему так поздно? — испуганная сонная Ира стояла в дверях, придерживая накинутый халат, из-под которого виднелась ночная рубашка.
Только сейчас я осознала, что уже была ночь, и Ира, уложив девчонок, мирно спала, а я подняла ее с постели.
— Прости, — я виновато посмотрела на нее.