"Что делать, что делать… — выдохнул я. — Да ничего уже делать не надо. Поздняк метаться. Проверяйся и едь домой".
Тот же день, поздний вечер.
Ленинград, Измайловский проспект
— Мам, — я устало опустился на табуретку и сонно потер глаз, а затем, совершенно неожиданно для себя, широко зевнул. Спать. Упасть под одеяло, свернуться в рульку, забыть обо всем и спать… Но сначала надо завершить этот день.
— Что, Дюш? — мама продолжила перебирать гречу, вытаскивая из насыпанной на стол кучки сор и шелуху. Мусора набралось уже прилично, со жменьку, но и крупа уже почти вся пересыпана в кастрюльку на коленях.
— Вот, — я торжественно положил на стол стопку разномастных купюр. — Мой первый заработок, сто двадцать рублей. Джинсы продал через комиссионку, вот квитанция, — поверх денег легла помятая бумажка с печатью.
— Ох, — мама отставила кастрюльку и странно посмотрела на меня. Чего было в этом взгляде больше, гордости или озабоченности, я не разобрал. — Ох, Дюш…
Она притянула меня к себе и два раза быстро чмокнула куда-то над бровью, а потом ласково потрепала волосы на затылке. Это бесхитростное действие возымело неожиданный эффект – из моей головы разом выдуло накопленную за день тревогу и усталость.
Мама подхватилась и унеслась хвастать в большую комнату, а я обмяк, положив голову на согнутый локоть. Отрешился от летящих из глубины квартиры победных ноток маминой реляции и просто смотрел на улицу. Там, на крыше дома напротив, хулиганил ветер, раз за разом сталкивая с карниза снег, и тот клубился мохнатыми хлопьями, то закручиваясь волнами, то рывком улетая вдаль.
— Ну-ка, ну-ка, — на лопатку легла папина ладонь, — давай, докладывай. Ты это что, в спекулянты решил заделаться?
Голос был ироничен. Я с трудом вышел из медитации и развернулся на стуле. Ну да, настроение у папы игриво-приподнятое, а из-за его плеча, приподнявшись на цыпочки, весело подмигивает мама.
— Но-но… — помахал я пальцем, — спекуляция – это перепродажа готовых изделий или после внесения в них незначительных переделок. А я же занимаюсь глубокой творческой переработкой исходных материалов. Это, папа, называется кустарным промыслом!
— Кустарь-одиночка, значит. Гениальный портной-интеллигент, — поставил папа диагноз, садясь. — И что, совсем-совсем ничего не нарушаешь?
— Нарушаю, — легко согласился я, — не купил в местном Совете лицензию на портняжничество.
Про более серьезное нарушение, неуплату налога, я благоразумно умолчал.
— О! — папа поднял палец, — добровольное признание тебе зачтется.
— Может, купить? — вмешалась мама. — Сколько она стоит?