– Хороший был дедушка. Можно было с ним душевно посидеть за банкой местного вина. Хоть и профессор, но со мной, простым секьюрити, на равных держался. Трагическая случайность.
Сторож экспедиции, значит. Секьюрити.
– А что случилось-то? – спросил Жаров, зная о происшествии только из скудной информашки в местной газете.
– Свалился с обрыва в море. Как раз, вина слишком много выпил. Но я думаю, – сторож сделал загадочное лицо, – тут в другом дело.
– Как в другом? Неужели убийство?
Сторож махнул обеими руками.
– Про Тутанхамона слышали? Это такой же, только в Египте.
На словах «такой же» он указал на витрину, где под стеклом покоится раскопанный скелет.
– Ну, допустим, не совсем такой, – возразил Жаров. – Тутанхамон был мумией.
– Очень страшной мумией, – подтвердил сторож.
Его взгляд остекленел, по лицу пробежала тень ужаса. Он мотнул головой, сказал:
– Я, видите ли, в экспедиции работаю. По ночам дежурю. И вот, бывает… Мумия – не мумия, но что-то такое есть.
Жаров невзначай засунул руку в карман и щелкнул диктофоном. Рассказ сторожа и вправду поначалу казался интересным.
– Вскрыли мы эту древнюю гробницу на нашу голову. Вот и начали происходить несчастья. Как с теми бравыми ребятами, что откопали Тутанхамона.
– Как вы только что сказали, несчастье произошло лишь одно – с профессором.
Жаров кивнул на унылое фото покойного.
– Это только начало, я уверен! – воскликнул сторож. – Например, вчера утром в раскопе обрушилась плита, столько пыли поднялось! Слава богу, что никто не погиб. А мог бы…
Жаров, наконец, почувствовал острый запах перегара и его предположение подтвердилось. Он выключил диктофон.
– Ты пил вчера?
– Ошибаетесь, – с гордостью сказал сторож. – Я пил – сегодня!
Жаров отошел, покачивая головой. Огляделся. Его внимание привлекла тихая невзрачная девушка, которая также была изображена на афише выставки. Жаров подошел к ней.
– Простите, я видел вас на фотографии. Вы работаете в экспедиции?
– Да, я лаборант, – подтвердила девушка. – А вы из полиции?
Жаров в очередной раз удивился человеческой проницательности. Конечно, работая с милицией (теперь уж полицией) не первый год, он и сам как-то омилиционерился, подобно тому, как кинолог Ярцев с каждым годом все больше походил на свою собаку.
– Нет, я журналист, – сказал он, думая задать девушке несколько вопросов, но тут ему помешали.
Рядом с ними вырос человек лет сорока и неприязненно посмотрел на Жарова. Тоже сотрудник экспедиции: его козлиную бородку Жаров запомнил по афише.
– Ольга, нам надо поговорить!
Ольга смотрела на него широко раскрытыми глазами. По ее щеке вдруг скатилась крупная слеза.