– НРС, – хором ответили Лиза и Илья и невольно переглянулись. Илья пригладил бородку и подмигнул девочке – или, вернее, мальчику, как он тогда думал.
– Значит, всё-таки мы говорим об одном и том же ноже. Там ещё помимо надписи несколько букв и цифр, верно?
– «АИБ ОТ АГК» и ещё что-то, – озвучила Лиза с тяжёлым вздохом. – Мы думали, АГК – это…
– Андрей Германович Катасонов, – вернулся в разговор Андрей, невозмутимо разливая по кружкам остатки чая. – Тоже подходит, а что такого. Но увы, я не имею отношения к вашему незаконно хранящемуся холодному оружию, я так, «мимо проходил».
Казалось бы, вот она, наша разгадка – теперь Лиза должна была узнать историю ножа, кто его хозяин и где его искать, но… Кто сказал, что на этом наша история заканчивается?
Итак, хозяин ножа – тот самый таинственный «АИБ» – Артём Иванович Бондарев. Илья присутствовал при создании надписи, но затем на много лет потерял Артёма из вида, и где теперь его искать – не знает. Надпись – дарственная, в благодарность за спасение жизни одного «хадовца», то есть офицера афганской службы безопасности, и выполнена не просто на персидском, а на дари, афганском диалекте.
О чём ещё мы мечтали узнать? Да вот они, исчерпывающие ответы на все наши вопросы! Когда я наконец-то это осознал, у меня на секунду перехватило дыхание. Если бы за окном не царила глубокая ночи, да и я не лежал бы на скрипучей раскладушке с телефоном в руках, боясь ненароком разбудить родителей, – то в этот момент я бы завопил от восторга, как дошкольник.
Но увы, увы, увы. Я мог только лежать, глубоко дышать, унимая бешеный пульс, и вглядываться в мелкие буквы на экране телефона, связывающие меня с Лизой пуповиной интернета.
– А про шифр ты спросила? – наконец собрался я с мыслями.
Лизка по обыкновению писала долго, с перерывами, и когда ответила, я весь уже извёлся.
– Это не шифр, – написала она. – Это четыре цифры.
Я, рискуя перебудить родителей надсадным скрипом раскладушки, вытащил нож из-под подушки и, подсвечивая экраном, внимательно уставился на гравировку. Так ничего и не понял, осторожно убрал нож обратно и лёг. Мама сквозь сон что-то попыталась спросить, но я в ответ лишь замер, делая вид, что вижу десятый сон, и она вскоре заснула обратно. Выждав секунд двадцать, я снова вернулся к переписке.
– Четыре?
– Ага, – подтвердила Лизка. – Мы единичку потеряли.
Ей явно доставляло удовольствие мучить меня намёками, не говоря ответа сразу. Я задумался, раз за разом воспроизводя в памяти надпись. Единица… та косая черта?
Четыре цифры. Тогда получается, что последние два символа – это «83», а не «8 з». «1?83». Оставалась непонятная закорючка, похожая то ли на четвёрку, то ли на букву У… То ли на кривую девятку? Тогда выходит, что четыре цифры – тысяча девятьсот восемьдесят третий, пятый год пребывания наших войск в Афганистане.