Целую ее в макушку.
— Увидимся в субботу, Кейт.
И когда я ухожу, она все еще пристально смотрит в окно.
* * *
Не волнуйтесь, шоу еще не закончено. У меня есть еще несколько приемчиков в запасе. И вам, действительно, не захочется их пропустить.
Направляюсь прямо к столу Эрин:
— Свяжи меня по телефону с флористом. И с поставщиком реквизита. И организуй мне встречу — сегодня — с дизайнером интерьера, про которого мы говорили вчера.
Она поднимает трубку и набирает номер:
— Сейчас сделаю.
Да, я сказал дизайнер интерьера. Вы ведь не догадываетесь, зачем он?
Это большой финал. Мой ход козырем.
Вот увидите.
В субботу вечером.
Видите того по-щегольски привлекательного парня в угольно-черных штанах и черной рубашке с закатанными до локтя рукавами? Того самого, что сервирует китайский сервиз на столе?
Это я. Дрю Эванс.
Ну, не совсем я. Не тот, что был раньше. Я — другой. Я — лучше.
В данный момент половина женщин готовы пожертвовать своей левой грудью, чтобы заполучить меня такого. Готового оказаться у их ног. Одержимого.
Влюбленного.
Но есть только одна женщина, которая довела меня до такого. И сейчас мне надо доказать ей, что я таким и хочу остаться. Я не видел ее два дня. Два долгих мучительных дня. Было не так ужасно, как те семь дней, но близко к этому.
Ладно, оглянитесь вокруг. Как вам? Я ничего не забыл?
Свежие букеты стоят везде, где только можно. Белые ромашки. Раньше мне казалось, что они будут напоминать мне о Уоррене, но сейчас я не волнуюсь на этот счет. Это ее любимые цветы, поэтому здесь только они. В колонках играет нежная музыка Бочелли. Освещают комнату свечи. Сотни свечей — в стеклянных подсвечниках.
Свечи — это то, что нужно. Они заставят любого выглядеть лучше. Что угодно пахнуть лучше.
Тук-тук.
Должно быть это Кейт. Как раз вовремя. Еще раз окидываю взглядом комнату. Вот и все. Мой Суперкубок. Седьмая игра.[29] Делаю выдох и открываю дверь.
И тут я замираю. Не могу двигаться. Не могу думать. Дышать? Без вариантов.
Темные волосы Кейт забраны вверх. Элегантные прядки слегка касаются ее шеи, лаская то самое место, которое я мог целовать часами, и это было так давно. На ней темно-красное, блестящее, скорее всего сатиновое платье. Оно свисает с ее плеч на тоненьких лямках и ниспадает по спине. По длине оно чуть выше колена, оголяет ее прекрасные ноги.
А туфли… Матерь Божья… высоченные шпильки с затейливой черной лентой вокруг ее щиколотки.
Когда я, наконец, снова обретаю дар речи, мой голос довольно резок:
— Может, мы как-нибудь пересмотрим пункт, запрещающий лапать тебя за зад? Потому что должен тебе сказать, в этом платье это будет сделать сложно.