Ее, как рой веселых мотыльков,
Скопленье светских франтов окружало,
Но ни на миг ей не смутило кровь —
У мотыльков ведь не бывает жала;
Быть может, вера в «высшую любовь»,
Быть может, гордость, — что-то ей мешало.
Не все ль равно, раз женщина честна,
Какую цель преследует она?