Свитки, рубахи, полотняные штаны, соломенные шляпы. Кто в лаптях, кто в постолах, кто просто босиком. Посполитые — сотни и сотни молодых парней, почти без оружия, без лат, без значков и штандартов. Они не кричали, не праздновали, не хвалились — работали.
Тысячи лопат раз за разом врезались в землю. В мокрую землю, в сухую, в гнилую, болотную. Земля уступала, уходила вглубь, змеилась глубоким рвом. А за ним рос вал. Пока еще невысокий, приземистый, он поднимался вверх с каждой секундой, тяжелел, осыпался вниз рыжей порушенной твердью и снова рос…
— А от пан зацный до работы стать хочет!
— То просим пана до лопаты!
Они шутили — лишних лопат не было. Сотни копали, а еще сотни стояли на подхвате, готовые прийти на смену. Они привыкли работать и теперь, пока другие праздновали, не торопились к откупоренным бочкам.
Лыцари пируют, смерды копают. Так было всегда, ничего не изменилось.
Я медленно направился вдоль растущего на глазах вала. Может, повезет, может, среди часовых найдется тот, кто видел неуловимую Воронкивскую сотню?
— Какого полка, козаче?
— Тарнопольского, пане!
Дальше, дальше… Табор заворачивал влево, к болотистым берегам маленькой речушки со странным именем Пляшивка. Здесь тоже рыли землю — по щиколотку в воде, разбрызгивая рыжую жижу. Сколько же их, белых? Двадцать тысяч, тридцать?
Больше, наверняка больше!
— Какого полка, панове черкасы?
— Кропивянского, полковник пан Хведор Дхаджалий! Дальше, дальше…
Внезапно ровный строй возов и телег, сцепленных цепями, связанных веревками, разорвался. Вал, до этого ровно обтекавший лагерь, резко завернул вправо. Люду прибавилось — не десятки, а целые сотни муравьями рылись среди болотистой земли. Что-то большое, странной пятиугольной формы, росло на низких болотистых берегах.
— Эй, ви! Копать, копать! Vieux diable! Это есть редьют, а не фарм дю кошон!
Я не поверил своим ушам. Не поверил своим глазам. Захотелось перекреститься.
— Пане пулковнику! Пане пулковнику! А куды хвашины ставить?
— Ma foi! Ставь на фланг ля гош, глюпий голова! Тудья, тудья!
Славный шевалье дю Бартас… То есть пан полковник Бартасенко…
— Шевалье?! Мой Бог! Что вы тут делаете?
— Ба! Гуаира! Мой дорогой друг!
Жупан — нараспашку, мохнатая шапка набекрень, бородка торчком.
— Как видите, строю редут. Этот фланг, признаться, мне совсем не нравится! Синьор Богун, здешний фельдмаршал-лейтенант, обещал прислать десяток мортир!..
Смеяться? Плакать?
— Дорогой шевалье! Вы что, решили воевать?
— Но… — Его голубые глаза удивленно моргнули. — Надо же помочь этим славным черкасам против проклятых татар! Они уже совсем близко, я сам видел!